crônica remix- acre

Mexeu com o Acre, Mexeu Comigo

Olha, cortar o gás, arengar com a Petrobrás, fechar a cara e ficar emburrado na reunião com os diplomatas, tudo bem. Mas, pô! Mexer com o Acre, não. Mexeu com o Acre, mexeu comigo.

Sou filho de seringueiro. Nasci no interior do ‘interlan’ das brenhas do rio Xapuri, lá pra dentro. Sou do Acre assim como Carlão, o nosso medalha de ouro no vôlei; Adib Jatene, aquele que toca o nosso coração mais intimamente; Zé Vasconcelos, um humorista completo; Enéas, o candidato rapidinho; Jarbas Passarinho, o revolucionário de 64; Armando Nogueira, um cronista com estilo; Chico Mendes, o herói da floresta.

Assim como Marina, a nossa doce Ministra, sou do Acre, e não entendo a bronca do Presidente da Bolívia, Evo Morales (não compreendo este nome. Conheço Ivo e Eva, mas Evo...Tenho pra mim que foi o homem do cartório que errou) com a minha terra natal.

Uma zanga que se revelou deselegante quando não atentou para o valor que o povo acreano tem para a história do Brasil (e da Bolívia!). Evo pode ter a intenção nacionalista que quiser, mas daí dizer que o Acre foi trocado por um cavalo, já é querer avacalhar.

A pesquisadora Cleusa Maria Damo Rancy, em seu livro “Raízes do Acre” nos conta que a presença brasileira no Acre data de 1850, através dos coletores de drogas “em busca de novos produtos das héveas”. Destas empreitadas, destaca-se a contribuição de Manuel Urbano da Encarnação, amazonense, conhecido como o “descobridor heróico da primeira seringueira no Purus”. Por aí a gente tira: a seringa (da Bolívia) é nossa.

E por causa da seringa as terras acreanas foram sendo conquistadas, pelos brasileiros. E com tal decisão que em 14 de julho de 1899, o Acre tornou-se irresponsavelmente independente, pelas mãos do aventureiro Luiz Galvez Rodriguez de Arias, e, mais tarde, conscientemente, organizadamente, sob o comando militar de José Plácido de Castro. Assim, a partir de 5 de agosto de 1902 o povo acreano lutou bravamente contra o domínio boliviano na região (e contra a total apatia do governo brasileiro).

Quando o Barão de Rio Branco entrou em cena para as ações diplomáticas na região, os seringueiros do Acre formavam uma nação livre. A intervenção diplomática veio ratificar as conquistas do homem da floresta. E daí, o seringueiro decidiu. Decidiu ser brasileiro.

O tratado de Petrópolis assinado em 17 de novembro de 1903 assegura a possessão brasileira sobre o Acre. Os termos do contrato rezam uma reparação financeira à Bolívia e ainda, uma passagem para o mar (o que viria a ser mais tarde a Estrada de Ferro Madeira-Mamoré, aquela em que cada dormente representa uma vida).

O que nos trouxe o Acre, meu querido Ivo, aliás, Evo, foi a coragem do seringueiro, foi o sangue derramado pelos meandros da floresta, foi o devaneio de Galvez, o heroísmo de Plácido de Castro; uma pitada de talento na diplomacia de Rio Branco, alguns tostões de indenização e uma ferrovia que ceifou uma quantidade enorme de vidas. Se isso se equivale a um cavalo, para os bolivianos, aí, mexeu comigo.

crônica da semana - gourmet

Varanda gourmet

De vez em quando a gente vê nos comerciais, empreendimentos anunciando a tal da varanda gourmet. Esta é uma sacada (permitam-me o trocadilho) da indústria imobiliária para sanar um problema antigo, uma velha dor de cabeça que atormentava os moradores de condomínios verticais; a incerteza de um lugar para o churrasquinho de domingo.

Pode até ser que a invenção tenha vindo de um dos nossos gênios na concepção do ambiente. Mas minha amiga Cristal Tobias, que é ambientalista defensora das areias de Algodoal e uma alma simpaticíssima, tem uma versão para a origem das atuais varandas fumegantes.

Ela nos conta que tinha uma amiga que esquentava muito a moringa toda vez que ia fazer uma programação na área de lazer dos conjuntos em que morava. Nunca conseguia uma vaga. Mudava de condomínio, recebia promessas de mil maravilhas, mas quando a coisa cambava para o salão de festas, era a mesma explicação enfastiada. E ela, sem agenda, sem esperança, sem saco. Passou, passou e aquela reunião com churrasquinho, aquele aniversário com língua de sogra, sempre eram desviados para a casa da própria sogra. Era ralado!

Até que um dia compraram um apartamento com sacada. Saíram do aluguel. Não podiam mudar mais. Era um investimento alto. As soluções teriam que vir dali. Na primeira investida: Lista. Tinham que entrar na lista de espera. Foi aí, que ela teve uma ideia.

Deu um rolé pelos empórios do Ver-o-Peso, juntou três ou quatro peças, chamou um cunhado que entende dessas coisas e montou uma churrasqueira num cantinho da sacada. Decidiu: não ia mais se submeter às listonas de espera. A satisfação daquele desejo atávico, incontrolável e já quase doentio, haveria de ser ali mesmo naquela quina.

Tudo pronto para a redenção, para a libertação total daqueles constrangimentos. Chamou a mãe, a sogra (era a forra), Pôs as latinhas pra gelar, salgou a carne, cortou umas calabresinhas pros meninos, umas asinhas de frango pro maridão, arrumou a mesinha com toalha nova. As coisas, ‘tudinho’, no jeito. Só que apareceu o desmancha prazer do cunhado com a má notícia. Iriam ter problemas com a fumaça. O vizinho do andar de cima com certeza não iria gostar daquela fumaça empestando a sala dele. Ela quase que tem um piripaque. Mas mulher, a gente sabe, não desiste fácil (‘as soluções teriam que vir dali’). Não contou conversa. Dois minutos depois, estava na porta do vizinho convidando toda a turma ali de cima para uma reuniãozinha de congraçamento, um momento de descontração. Sim, poderiam levar os meninos, a empregada, o cunhado. Todos estavam convidados. Se isso lhe garantia o churrasco, a quantidade de pessoas, não era problema...Desceu e acendeu o fogo. Não sabe explicar a felicidade daquele momento. Casa cheia, carne ardendo, marido chupando ossinhos de frango, molecada tuitando e melecando as teclas do computador com as mãos engorduradas. Emoção e êxtase. Vizinho porre dormindo no sofá.

A confraternização virou rotina. Domingo, feriado...salgava a carne, cortava a calabresinha, as asinhas...apertava a campainha e convidava o vizinho de cima...

E a invencionice ganhou simpatizantes. O vizinho de baixo montou também uma churrasqueira no cantinho. E, nesse caso, ela e toda a tropa eram os convidados.

Assim, oficiosamente, sem desenho ou maquete, foi concebida a ideia da varanda gourmet. Hoje, há refinamento e glamour entre a “sala e o espaço externo do apartamento”. Mas isso, acontece nos prédios novos. Naquele, continua o congraçamento, a confraternização vertical, vizinho no sofá... Isso foi Cristal que me contou lá, nos ermos de Algodoal.

 

crônica remix- paulo barros carná

E põe mágica nisso

Não foi à toa que a Unidos da Tijuca foi campeã do carnaval. Demonstrar que a mulher é capaz de executar o feito extraordinário de mudar de roupa em segundos, só pode ser obra da mais graciosa magia.

E põe mágica nisso.

Animava-se em mim, um fio de esperança quando, a um piscar de olhos, as bailarinas trocavam os modelitos à frente da escola e despontavam para o mundo imediatas e gentis.

Coisa de artista mesmo.

Só na cabeça do Paulo Barros e nas raias insondáveis da fantasia é que uma bênção dessas é possível. Só mesmo protegida pelos poderosos argumentos da magia é que se pode sugerir tamanha graça se consumar, porque aqui em casa...

No domingão, é um pé pra acontecer d’eu ficar tiririca com  ‘las linãs’ da minha vida. Mesmo que agente combine tudinho, tem uma hora, que a coisa emperra.

Destaco o domingo, porque é um dia mais relaxado, dia de ‘no stress’. Tem a praça da República, a feirinha de artesanato, um showzinho no anfiteatro, água de  coco, Bar do Parque, almoço fora...

A gente até que se avia logo, eu e o menino. Coloco a minha farda de domingo (uma camisa, uma bermuda e uma ‘percata’, conjuntinho renovável impreterivelmente a cada liquidação de janeiro). Passo rapidola o pente no cocuruto (sabe, vejo que sou um dos poucos que sou fiel àquele pente vendido ali na beirada do Ver-O-Peso, de plástico azul-bem-clarinho-que-dobra-chega-faz-curva- quando-arratado- sobre- o- cabelo e que nem Flamengo é) e já tô pronto. O filho, nem pente usa, é da turma dos desgrenhados. Dispensamos o café e aguardamos lá na frente, num pé e noutro.

Mas as duas...

A mulher, pisa, pisa, abre gaveta, fecha gaveta, sobe, desce, sai pra fora, entra pra dentro e não tá nem aí para os vícios da linguagem ou do adorável gênero. Reclama com a menina, diz ‘já vou’, quando grito ‘umbora que já vai dar dez horas’, lá da frente. Se engancha na beirada do rack, procura o maldito par daquela sandalinha rosa, constrói estilo, pinta uma idéia, desfaz tudo ‘que estava até bonito’ segundo a minha opinião lá de longe, resmunga alguma coisa e afirma taxativa, que não entendo nada. Nessa hora faço uma incursão ao front para ver como estão as coisas. E fico passado.

A filha pega uma escova e fica, fica, dizque penteando o cabelo (sempre acho que o que ela faz é continuar um soninho selvagemente interrompido), quando torna, abre gaveta, fecha...ralha com a mãe e me desmonta com um olhar ameaçador. Vou-me embora de novo lembrando que ‘se houver algum show lá na praça, a essa hora, já tava no finzinho.

Passo na cozinha e pego um bico de pão com café, porque ninguém é de ferro e procuro rumo.

Quando enfim, está todo mundo etiquetado, e já pegando o norte da diversão, volta tudo. Cadê as carteirinhas da meia-passagem. Ninguém sabe aonde deixou e a casa é posta abaixo. No vácuo, a menina empinima com aquele shortinho bacaninha e opta por um balonê (que eu, na minha ignorância, acho cafonérrimo), mas segundo a mãe, ‘deixa, deixa, ela é bebê ainda’. As duas usam um batom estranho sem cor.

Saímos na batida da campa. Da minha programação só acho possível o Bar do Parque e um almoço na sequência (porque os filhos logo na largada anunciam que estão com fome. Dou uma bronca dizendo que a culpa é deles mesmos, porque eu já estava pronto desde que tempo e a gente poderia ter aproveitado que acordamos nove horas da madrugada, para tomar um café reforçado num supermercado desses do bairro, mas agora não dá mais, porque o domingo já está indo). Dali até à praça, como se todos houvessem comido abiu, ninguém fala nada.

Animava-se em mim, um fio de esperança quando, a um piscar de olhos, as bailarinas trocavam os modelitos, no mundo ideal da Sapucaí. Mas quite, só truque.

‘No stress’, no entanto.

crônica da semana- vieses

Vieses

Às vezes acompanho os movimentos dele, a fala, os olhos cor de mel, uma zanga, um contentamento. Coisas só dele. Do eu dele, do mais íntimo e recôndito dos pensamentos dele, e me perco em resignadas exclamações: “meu filho, meu próprio filho, quem diria”.

Segunda-feira, vai fazer 16 anos. E sempre me surpreendendo. Encanta-me profundamente essa história de um outro ser, de uma vida derivada da gente. Mas não a mesma. Animus, verve, opiniões e intenções diferentes. O valor da (pro) criação se realiza nas assimetrias, se eleva na diversidade, na sinuosidade das gerações.

A característica física mais observável que temos em comum é a negritude (e para por aí, já que o menino é um teba d’um preto linheiro e eu sou um baixola barrigudinho). Além do fenótipo, entendo que a reedição de um ferino senso de humor é um traço da alma que nos aproxima. À parte estas interseções, nos enviesamos declaradamente. Tirando estes detalhes, somos meio extremados. Diferentes. Ainda bem.

Confesso que demorei para aprender isso. Sou do tempo da planificação, das reproduções de normas sem muito questionamento. E até, deixo escapar aqui, confundia as coisas. Achava que um assentimento educado aqui, ou uma conivência elegante ali, sugeria a total sujeição do meu filho aos meus anseios. Mas dia desses, tive que revolver, remexer drasticamente os meus conceitos. Caí na real.

(Estávamos empenhados em tomar partido, efetuar escolhas, definir projetos para o futuro do adolescente Argel. O pobrezinho, no canto, tentando agradar ao paizão aqui. Nem maldei que as ações estavam sendo realizadas de um jeito a atender aos meus desejos. Argel de Assis entrava na história somente como objeto, não dava um pio, não lhe era permitida a chance de ser o sujeito do seu destino. Devo dizer que não fazia isso por mal. Era uma conduta, até então, normal pra mim. Atendia a uma forma tradicional de agir. Até que um dia, ele me chamou no canto, rasgou a maior seda pra mim, disse que me admirava pra caramba, que eu era um exemplo e tal e coisa, e coisa e loisa, mas que ele não era a minha cópia fiel. Tinha uma outra pegada, objetivos próprios. Alertou-me que eu estava traçando os caminhos dele, moldados ao meu jeito de caminhar. E que não era dessa forma. Ele não andava com os meus pés. Andava os pés dele. Via com os olhos dele. Ouvia com os ouvidos dele. Podia sim, colocar os sentidos, o talento, a energia  dele, a serviço de um projeto que ele mesmo arquitetasse e que lhe coubesse de acordo com suas posses. Este dia foi um recomeço para nossas vidas. Daí, os meus suspiros: “meu próprio filho, quem diria...” faz questão da liberdade. Pai d’égua isso. O valor da (pro) criação se realiza na possibilidade de forjarmos pessoas melhores, bem mais elaboradas que a gente. Sinto-me orgulhoso de ter ajudado na formação de uma pessoa que reivindica  ser livre. Permito-me ser metidão. Admito que esta conquista, na relação pai e filho, me dá uns pontinhos na minha empreitada de pai).

Ah, tem a paixão pela bola: tenho uma coisa comigo. Um repente instintivo. Não posso ver uma bola que me vem logo aquela vontade insubmissa de fazer umas artes. Coisa minha, de moleque livre da Pedreira. Se estiver assistindo a uma partida e a bola escapulir pro meu lado, faço meu repertório de firulas, e só depois é que devolvo pra galera. Não resisto. Dentro de mim, bate um coração bola. E sabe, Argelzinho, nem somos tão enviesados assim, a paixão pela bola é algo que a gente pode assinalar sem errada: “tal pai, tal filho”. A bola te faz livre, mas também nos ata, nos atraca, nos atarraxa. E eu acho é bom.

crônica remix-nascido a

Nascido em 4 de junho

Naquele silencioso dia de junho, o meu amigo Sérgio Kleinfelder Rodriguez que, penso eu, com um sobrenome desses só pode ser descendente injustiçado de um poderoso e malvadão conde da média Catalúnia, largou-se sereno sobre o sofá.

A manhã estava molhada de chuva fina. Os morros lá pros lados da vila operária transpiravam alvas fumacinhas surdas, a quietude e o torpor do dia nos traziam fortes e indefensáveis lembranças.

Éramos muito jovens. Paulo Sérgio, Carneirinho, Fernando (lirico) Perdigão, Bolão e a família Bolota, Rosinha...Rosinha, índia insurreta, de ofuscante sorriso...Rosinha.

Estávamos engatinhando na vida. Desterrados. Ausentes e solitários naquele início friorento de junho.

Sérgio Kleinfelder aquietou-se no sofá e, divisando um ponto distante, inalcançável, sem sons ou imagens, quedou-se às lágrimas.

O dia 4 de junho era exatamente o dia do aniversário dele. E ali, perdido nas reentrâncias da selva rondoniense o nosso inquebrantável catalão não suportou a distância da família. Entregou-se ao sofrimento e à tristeza.

Saudades...Saudades.

E como dói! A saudade, já se sabe, “mata a gente”, no início refrigerado de junho.

Ô diazinho para se sentir saudade é quando o frio desce.

O clima ajuda. Pode reparar: há, realmente um certa inércia, uma íntima letargia quando o frio desce.

Em Rondônia, como em todo o extremo ocidental da Amazônia, faz frio. As baixas temperaturas começam pelo mês de maio e se estendem até agosto. Os dias de frio são salteados. Não são ininterruptos, não. São entremeados por períodos de intenso calor. E são mais graves quando as temperaturas no sul caem consideravelmente. Eu diria que Rondônia pega as raspas de inverno do Brasil meridional. É um ventinho gelado que desvia do planalto central, se infiltra pela planície pantaneira e atinge as baixas latitudes pelas calhas dobradas dos rios Madeira e Guaporé. (Lembro de um dia especial, o 24 de maio, dia de Nossa Senhora Auxiliadora. É feriado em Rondônia e nos tempos que passei por lá, era batata: a temperatura ia lá pra baixo neste dia, coisa de 8, 10 graus. Ah, eu me empacotava todo, e como era feriado, não saía de casa nem a ‘bufete’).

O friozinho, porém, tem caminho limitado. Não chega até aqui no Pará (o que é uma pena). Aliás, não desce o vale do Madeira além de Humaitá. A friagem seca se dissipa por ali em meio à grandiosidade úmida da floresta.

Este larilari meteorológico talvez explique as baixas temperaturas que ocorrem nesta época do ano em Rondônia. Mas não explica o calor latente, o rumor fremente, o grito reprimido que brandia no coração daqueles garotos, no dia 4 de junho.

Todos nós éramos muito jovens. Paulo Sérgio, Carneirinho, Fernando (lirico) Perdigão, Bolão e a família Bolota, Rosinha... Índia insurreta, de ofuscante sorriso...Rosinha, índia arredia, indomável discípula do Marechal Cândido Mariano. Índia que não se entrega, que não se adestra e que fugiu de mim para a mata amiga. Floríndia: Rosinha.

Éramos muito jovens, solitários e ausentes naquele início de junho geladinho lá pelos ermos ocidentais do Brasil. Carentes de um mimo, um agrado, um afago, ‘uma qualquer coisa cândida’ a nos rodear, um brinquedinho desejado para encher de alegria o coração do aniversariante. Mesmo assim, acreditávamos no amor e num futuro feliz.

Ledo engano alimentado pelo frio rondoniense. Vinte e seis anos depois, o solão de meio de ano me bate à porta, nos arredores abafados de Belém do Pará, para me lembrar que felicidade (como aquela desejada em 4 de junho) é brinquedo que não tem.

crônica remix- aguerra do

A Guerra do Fogo

A descoberta do fogo foi um grande passo para a humanidade. Só não entra na minha cabeça como os nossos antepassados conseguiram produzir o fogo esfregando um pauzinho no outro.

Se eu tivesse nascido há uns 100 mil anos, eu tava na roça. Não ia me garantir sem uma caixa de fósforo.

O filme A Guerra do Fogo, no entanto, mostra bem direitinho, para incrédulos dependentes como eu, a saga de nossos ancestrais para dominar o fogo.

A Guerra do Fogo é uma produção franco-canadense de 1981. Tem roteiro de Anthony Burgess e direção de Jean-Jacques Annaud. Não apresenta um cast de colunáveis, mas também, se lá houvessem, não ia adiantar de nada porque a caracterização dos personagens, resultante de uma impecável maquilagem, macaqueou os atores com tal zelo que, nem que a gente prestasse bem atenção, daria pra reconhecer algum famoso. Exceção feita ao Ron Perlman que se deixa revelar em algumas seqüências, principalmente naquelas em que está comendo aqueles piolhinhos pré-históricos catados do próprio corpo, coisa bem ao estilo de um outro personagem que ele fez, o Salvatore, em O Nome da Rosa (aquele que comia ratos...argh!).

Na trama, uma reflexão sobre a linguagem. Uma brilhante abordagem sobre os modelos de comunicação primitivos que prescindiam da palavra ou, no máximo, se reduziam às mínimas articulações vocálicas.

Alinhavada pela linguagem gestual, pelos urros e grunhidos, a aventura do homem primitivo é contada como uma busca incessante pelo domínio do fogo.

Num contexto entrecortado por conflitos tribais em disputas selvagens pela posse da chama provedora, lampejos emocionais imputados aos Neanderthais primitivos (como a descoberta do riso e da paixão) e apimentado por uma discutível afinidade genética entre os Neanderthais e o homem moderno, a trama se desenvolve condensada, inerte, amarrada aos instintos dos personagens.

E são os toques reveladores da superação humana e os itens naturais responsáveis pela preservação da espécie, que são tecidos pelo diretor do filme com extrema ousadia e precisão (já pensou, contar a história de duas tribos e suas relações distintas com o fogo, num enredo que não se utiliza de uma palavra sequer? É coisa de gênio).

Assisti ao filme em 1989. Lembro bem do ano porque era época de eleição. A Globo entrou com A Guerra do Fogo, logo após a propaganda eleitoral. E por saber a data, desconfio do teor de verdade do ferino comentário feito por um amigo que diz que eu fui um dos seis fiéis telespectadores que viram o filme até o final. Que maldade!

Argumenta o meu amigo, que é um filme cabeça não muito fácil de assistir, por isso a debandada.

Para mim, o filme é perfeito.

E quer saber, não éramos seis, não. Uma galera estava ligada na telinha, naquele dia.

Fiquei maravilhado com o filme. Só que depois daquela exibição, não mais ouvi falar dele.

Ouvi assim, em conversas com amigos, em comentários e resenhas, mas, notícia de outra exibição, necas. Alguns até me diziam que tinham visto anunciar no Corujão para tal dia, mas, eu ia atrás e nada.

Até que, este ano, consegui, na internet, uma cópia em DVD do filme. Tô todo pávulo. De vez em vez repasso uma cena e reflito sobre as suas conseqüências históricas (como a cena de amor paleolítico entre os personagens principais). E, não disse que muita gente tava ligada, naquele dia? Tenho uma lista interminável de pedidos de empréstimo do DVD. Para diversão, trabalhos acadêmicos, debates...

O filme tem o seu quê didático também. Ensina até a fazer o fogo. Só que com gravetinho eu não dou conta não...Tem um fósforo aí?

crônica da semana- te sossega

Te sossega, pequeno, cria termo

Às vezes, a gente se vê em situações-limites em que uma decisão precisa ser tomada, um jeito nas coisas tem que ser dado, Uma definição para os haveres tem que vingar. Nessas horas bate o nervoso.

Cada um de nós tem seu calibre para esses momentos. Reações historicamente medidas. Mas na maioria das vezes, a nossa resposta foge à regra, não é previsível. Reagimos intuitivamente e quase às cegas da razão.

Dia desses, me vi, com dizia minha mãe, encalacrado. Pressão por todos os lados. Medo e solidão. Mas tinha que ser eu mesmo na parada. E me virei nos trinta. Virei, mexi, e ainda, segundo minha mãe Luzia, pintei os canecos. Fui varando, resistindo às intempéries. Embora eu tivesse que me aviar ligeiro, ainda deu pra me perceber, me observar. Atinar para a minha batida de nervosinho.

Descobri que, quando me ‘vejo no calor da luta’, eu me dano a comer. Quanto mais aperreio, mais fome. Uma fome sem sentido, às avessas e inexplicável. Nesta empreitada recente, para dirimir o sufoco, em poucas horas, enquanto maquinava soluções, acabei com o meu frugal jantar da semana (que se constituía em dois pães, meio pacote de bolacha, uma banana e uma banda de mamão). Andava um pouquinho, dava uma mastigada. Uma ligação, dúvidas incessantes, estresse e mais uma volta pela cozinha. Até um tabletinho de chocolate espanhol que havia ganhado da minha cunhada e que guardava como relíquia, foi no embalo.

Pra gente que está à deriva, é difícil criar termo. Não dá pra controlar o vento nem as ondas, e o usual é sucumbirmos aos tiques. É quase impossível para o ente, sossegar.

As manifestações são as mais diversas. Eu, meio que viro um avestruz e como de um tudo. Outras pessoas dispersam a tensão com expressões físicas ou emocionais.

Minha amiga de trabalho Paty, por exemplo, mexe o pezinho. Ela sobrepõe os pés de forma que o pé que fica embaixo toque sutilmente o chão com a ponta do sapato. Funciona como alavanca. Dali, vem a força para vibrar todo o conjunto de panturrilhas e calcanhares em movimentos verticais acelerados. Para cima e pra baixo. E sem que ela se dê conta da maratona. De cá do meu cantinho penso: “ihhh, tá pegando ali pra’quele lado”. Disparo uma água-com-açúcar verbal qualquer e atenuo o clima com uma pergunta apaziaguadora: “e este pezinho balangando aí?”. Um esforço, faço, para que tudo fique na mais perfeita calma. E para que minha companheira de trabalho se sossegue, crie termo e produza, mas produza na paz.

Mas a manifestação que mais me impressionou, dessas ‘sem’querências’ nervosas, foi a da minha amiga Indy, num seminário que fizemos lá no curso de Geologia.

Havíamos de dissertar sobre um livro clássico e na hora o professor sorteava qual o capítulo exploraríamos. Ou seja, tínhamos de dominar todos os capítulos. Quando chegou a hora dela, a Indy desabou. Foi impressionante. Postou-se a frente do quadro e não controlou as lágrimas. Chorou, falou palavras desconexas de escusas, de desculpas e ponderações. Tentava explicar aquela situação inexplicável. Mas aquela cena, aos poucos foi se transformando numa sinfonia ao contrário e demonstrando o quão maravilhosa é a nossa mente. De um alegro convulsivo, Indy migrou para um adágio adocicado. Sem que ninguém a interpelasse ou a amparasse, Indy parou de chorar, enxugou as lágrimas, abriu seu apontamento. Venceu o medo de falar em público, o tema complexo e deu um show. Nos brindou com  uma das mais competentes apresentações daquele dia. Superou-se, Indy. Aquietou-se, criou termo e ao final do seu trabalho, nos emocionou a todos.

Sonho de carnaval

Há tempos tô com vontade de desfilar meu charme numa das nossas Escolas de Samba. Este ano, tô a fim. Há um astral, mesmo que tímido ainda, pairando sobre o nosso carnaval de rua, mas reconheço ser um astral animador anunciando ‘a festa da carne’, e diante do clima,  já fiz uma jura: vou para a avenida do samba.

A Escola vai ser da Pedreira, é claro. Talvez duas, se o preparo físico de jogador de porrinha permitir. Vou tentar me arriscar também num bloco de empolgação. E se tiver um por aí bem ao estilo  revolucionário do velho Agüenta o Tombo, vou que vou com tudo (é um tombo pra cá/é um tombo pra lá...).

O problema é com que roupa eu vou.

Perdoem-me os diretores de harmonia, mas não tem cristão que me faça vestir aqueles balangandãs multicoloridos, aqueles acessórios, tão carinhosamente idealizados pelos nossos talentosos carnavalescos e que, verdadeiramente, enriquecem as fantasias. Não. Não tem quem faça.

Das alegorias de mão, me poupem: os deuses da folia reclamam as mãos soltas para louvá-los. Adereços e penachos que atentam contra a lei da gravidade, nem vem... Chapéu estilizado que ocupe uma das mãos com a missão menor de equilibrá-lo no cocoruto, eu dispenso: nada de coreografia “moça do leite condensado”.

Sobre os ombros, negatofe.

Nem resplendor de papel laminado, ou arco-íris de isopor, tampouco asinhas emplumadas que ficam entesando a gente na inglória missão de fixá-las. Não. Não quero nadica. Na avenida, meus queridos diretores, eu quero ser livre. Quero esvoaçar pagão sobre o asfalto e mostrar no pé a ginga de moleque pedreirense  e o samba que habita meu espírito.

Também nem tanto, né!

Não vou pleitear um lugar no nicho libérrimo que é a ala dos de sunga e brilho. Eu, heim! Com essa barriguinhazona e esses gravetos (vulgo canela fina), nananina. Não quero ser alvo de comentários populares do tipo “que coisa reeedícula”. Pelos mesmos motivos, declino de uma tanguinha na ala dos Tembé. De tanga? Ah, ah, ah, ah...Olha que as coisas vão sobrar...

Devemos nos entregar a liberdade momesca, mas devemos, também, manter o mínimo de lucidez para evitar a bizarrice. Devemos lembrar que haverá, lá na frente, uma rígida quarta-feira de cinzas a nos esperar com o caderno de contas na mão.

Deus Baco que me livre e guarde, em contrapartida, do alto dos carros alegóricos. Ali, sobre aquela plataforminha tremelicante segurando aquela varinha bêbada, e bêbado eu! Lá pras altura eu é que não vou me abalar. Lá em cima, não abriria nem os olhos, que dirá o samba no pé.

Mas taí: um chapéu Panamá, uma camisa listrada, uma calça de cetim... a sapatilha prateada, a barba por fazer, que tal? Ah, de passista, tipo malandro carioca de gestos leves e faceiros (um desafio para os meus sessenta e poucos quilos, admito), eu vou. Livre para alçar vôos sobre as luzes da avenida, para acariciar o povo animado da arquibancada da Aldeia Cabana, para reverenciar o meu povo da Pirajá, bem localizado, à beira da calçada. Obediente para pedir a bênção dos deuses, livre para desenhar no chão da Pedreira, o meu coração de sambista.

Legal, de passista é que eu vou. Livre para me entregar à poesia do carnaval. Com a confortável possibilidade de, foi-não-foi, fazer par com uma alucinante mulata, com o mistério, com o desejo, com a ilusão e com os sonhos de carnaval.

Ah, fazer par com a maravilhosa mulata...

Sim, eu vou de passista. Mesmo que seja em sonho, é de passista que eu vou.  

Crônica da semana- vai querer...

Vai querer decidir?

Dia desses, eu me vi aperreado. Peguei uma virose que me amofinou às pampas. Antes, a gente se curava desses banzos, logo, logo, com a ‘piula do mato’, (as famosas bolinhas plúmbeas "purgativas à base de cabacinha desenvolvidas pelo doutor cirurgião Mattos, no final do século 19”). Era tiro e queda. Não tinha errada. A gente botava tudo pra fora. Mas hoje em dia, sabe como é. Temos que dar fôlego aos convênios. Abalei-me a Belém para uma consulta. 

Foi em cima, foi embaixo, aquele velho soro, tira a pressão aqui, a temperatura acolá, um captoprilzinho debaixo da língua, um ‘enzame’ de sangue rapidola, só pra não perder o embalo...passa o dedinho na luzinha, deixa tudo pago e... não é que tornei. Deixei o hospital e estava tão entusiasmado com o meu pronto restabelecimento, que resolvi voltar a pé pra casa. Aprumei pra pegar a sombra do Bosque. 

Mas não tem a porqueira do capiroto pra a atentar? Antes de vencer a primeira esquina, quando atravessava a calçada de um posto de gasolina, um desajustado do juízo passou como um raio, tirando um fino nanométrico de mim. Do jeito que vinha na Almirante Barroso, o sulfuroso entrou no posto. Nem um bi bi de buzina deu. O desgramado só não me levou por inteiro porque Deus não quis. Meu nome não estava na lista dos indicados a ter com o Pai, naquele santo dia. 

Meu Jesuscristinho do meu coração, eu sei que é pecado mortal. Que papai do céu ralha, mas naquela hora me deu um ódio tão grande daquele homem. Uma ira nada santa. Não tô dizendo: vinha de passamentos matizados de palidezes e desânimos. Tinha acabado de pular uma fogueira. Estava respirando e amando a vida, e aquele desditoso por um triz quase me despacha sem quê nem pra quê! Não. Reinei naquela hora esfolar o cara vivo. Esmigalhá-lo sob os pés pra ficar só a pasta. Pô, tenho meus filhinhos pra criar. Minha mulher vai se formar daqui a pouco (e vai rolar muita gelada) tenho viagem acertada pra z’oropa e este um querendo cortar o meu barato. Nananina. 

Do trisca em mim, ele parou lá na frente, na bomba, pra abastecer. E cheio da pose. De lá, ficou me tirando, me esnobando. 

Fiquei ali, como se fosse uma estátua indignada, ruminando aquela gabolice. Quando dei que meus 1500 milímetros estavam intactos e fora o susto, nenhuma outra pendência me consumia, larguei minha vingança saramaligna pra lá e continuei o meu caminho sem olhar para aquele mundo incompreensível de sal atrás de mim. Porque sou de paz (e também, porque o cara era um teba e ia me dar um trabalhinho ali, na hora do vamos ver). 

Não gosto de violência. Tô aí na rima dos enta, e apenas um fato, na minha biografia retrata um confronto computando socos e pontapés. Foi na adolescência e foi por causa de bola, no campo de piçarra da Marquês. E só aconteceu porque a pariceirada deu muita corda. Atiçaram, os moleques. Fizeram o risco no chão. Puseram a mãe no meio. O meu contendor, coitado, desconversava, ria risos nervosos e se expunha no máximo à disputa ombro-com-ombro sob a descompromissada pergunta “vai querer decidir, vai querer decidir?” 

Até que fomos jogados um contra o outro, e o pau torou. Eu dei a primeira. Era lei: quem dava a primeira ganhava a luta. Até separarem a gente, o mundo era apenas uma sugestão para mim. Não via nada, não ouvia nada, não sentia nada. 

Dali fui pra casa com o olho roxo, o beiço por acolá de inchado, zonzo, em suma, todo escambimbado. Peguei um carão da mamãe e um castigo de não ir para as matinês do Paraíso por dois domingos. Até hoje não entendo como fui considerado o vencedor daquele briga. Mas enfim, era a lei. 

crônica remix- uma pedra

UMA PEDRA NO MEU CAMINHO

O meu primeiro mineral foi um diamante. Apareceu rolado, do leito de um pequeno curso d’água que corria no fundo da vila em que eu morava, na Pedreira. Encontrei a pedra, enquanto atalhava, pelos quintais lamacentos, o caminho que levava a um campinho, ali na baixa da Pedro Miranda. No início da tarde, havia arriado um pampeiro daqueles e a enxurrada tinha entulhado o pequeno igarapé com uma diversidade de detritos e muita areia.

Quando eu e minha patota cruzávamos o igarapezinho, avistei ali, insubordinando-se em meio àquele monte de areia, o meu precioso. Categórico, absoluto. Imponente, provocante. Luzindo decidido, a oferecer-se para mim.

Nos tempos em que achei um diamante, o meu bairro tinha um quê de bucólico e produzia em si, prazerosos argumentos árcades: Era a Pedreira do Samba e do Amor. Aquela pedra apareceu para mim, no tempo em que os primeiros mistérios apresentavam-se atraentes, velozes. Ora inocentes, ora condenáveis (mas sempre mistérios, e sempre atraentes). Surgiu no meu caminho quando eu era um garoto que usava suspensórios, bermudas da “Jaú Júnior”, não chamava palavrão e acreditava na ilusão de ter nas mãos, um diamante que nem aquele do João, o virtuoso personagem do Tarcísio Meira, na novela “Irmãos Coragem”.

Mas tudo flui, previne o filósofo grego, desde a antiguidade. O mundo, as coisas do mundo, são dotados de movimento eterno. E aquela tarde foi ganhando outro sentido. Ajustando-se aos caprichos (nem tão caprichosos) da razão.

Tudo se movimenta, tudo muda.

A minha Pedreira de outrora exibe-se agora, mais pelo medo e pela solidão do que pelos prazeres do samba e do amor.

Os quintais lamacentos povoados de chamichuga não resistiram aos ataques da especulação imobiliária. Do campinho onde a minha patota esbanjava caté, com a bola no pé, erguem-se agora, dois desengonçados xeno-espigões. E os cursos de água que animavam de surpresas as nossas tardes assumem, desgraçadamente, a vocação para esgoto a céu aberto.

Depois daquela tarde chuvosa, a minha ilusão foi posta à prova. As minhas impressões submeteram-se às avaliações técnicas. As minhas fantasias sucumbiram ao rigor científico.

Dali em diante, a minha pedrinha, sob a luz da verdade, ganhou status de grão arredondado, agregou dimensão de seixo, revelou-se em brilho vítreo e definiu-se transparente. Ganhou identidade atômica no silício e no oxigênio e um nome: quartzo.

Daquele passado, nos quintais da Pedreira, até aqui, o meu diamante, sob as amarras inequívocas dos conceitos, transubstanciou-se em quartzo. É como se, ao longo do tempo, a minha carruagem fosse, inevitavelmente, se transformando em abóbora...

Hoje, o garoto que varava os quintais, resigna-se, por fim, consolado pela consciência do homem maduro. Sem ressentimentos ou traumas porque acode-me, providencialmente, a psicologia quando diz que dentro da gente, respira, subversivamente, uma criança. Portanto, embora no meu presente, eu reconheça que aquela pedra que cruzou o meu caminho, numa tarde chuvosa da Pedreira de antes, era, na verdade um quartzo, no fundo da minha alma, resiste a convicção infantil a certificar: era um diamante. O meu precioso diamante. E quer saber, mais belo, mais brilhante e mais bonito do que qualquer outro já imaginado.