crônica da semana - gengibirra

A gengibirra no barracão

Não havia, ainda, durante as minhas andanças, quebrado a BR um tanto estirado de responsa no rumo da Belém-Brasília. Até que entramos, um trechinho, numa viagem de campo pela Universidade, mas foi só até a primeira ocorrência do Arenito Guamá, antes de São Miguel, bem ali, ó, um nadinha de estrada. Mas no último final de semana, conheci os encantos desta parte do Pará. Fui bater em Irituia.

A cidade fica a sudeste de Belém, e mescla sua influência entre o eixo desenvolvimentista da Belém-Brasília e o traçado cítrico do caminho que leva à nascente do rio Guamá, e, em tons singelos e alegres, se harmoniza em cenários cheios de surpresas.

(Não posso deixar de dizer que antes de chegar em Irituia a gente se depara com um rio Guamá totalmente diferente desse que a gente conhece. Àquela altura do seu curso o Guamá tem uma envergadura bem mais modesta e a cor da água está longe de ser aquela barrento-cremosa que a gente enxerga aqui na biqueira do Portal. Nem parece o mesmo. Detalhes, pródigas dessemelhanças que, daqui pra’li enriquecem a tez deste Pará).

Fui a Irituia para cumprir um rito cultural. Conheci almas e sentimentos, abstraí valores e intenções, refleti sobre a natureza criativa dos artistas populares, examinei com aguçada curiosidade a raiz provedora de ritmos e cores, voltei o olhar para o fulgor incessante que anima de calor e arte um povo decidido, lutador... E quando dei por mim, estava lá no barracão, envolvido pela grande roda do Carimbó e pelo sabor arrebatador da gengibirra.

É que semana passada ocorreu por lá, o Festival do Carimbó. Fui agraciado com um convite para acompanhar a festa e fiquei maravilhado com o que vi. Os irituienses afirmam que cortam e aram no Carimbó. Que o Carimbó de lá é o autêntico, o verdadeiro. Embora as opiniões divirjam há certezas por lá. E o fato deles encarreirarem três dias num grande folguedo, avaliza esta certeza. E olha, pela pegada do povo, não duvido não. A festividade é um momento de intenso envolvimento popular, de conivências comunitárias. Há um exercício de relações interessante, durante a festa, momento em que tradicionais e saudáveis costumes são reeditados com entusiasmo e reverência, como as cerimônias que envolvem a implantação e a derrubada do Mastro de São Benedito.

O início de janeiro é marcado por grandes e caras simbologias irituienses. Dentre elas, o mito gengibirra. Reivindica-se na cidade, a origem da bebida. Com referências, inclusive, para os remotos anos finais do século 19. Se a gengibirra surgiu naquelas paragens, uma pesquisa histórica apurada pode até confirmar, mas que eles têm uma intimidade com a fórmula mágica, ah, eles têm. Provei de tudo quanto foi gosto e jeito, com os mais variados arranjos, desde a minimalista com gengibre, cachaça e só, até uma combinação aprazível com o doce do mel. Provei com moderação, acreditem.

Muitas foram as surpresas agradáveis que encontrei neste passeio ao Leste paraense, mas sabe, tenho dentro de mim, no mais absoluto sentido figurado, 50% de um Geólogo, então, confesso que o objeto do meu mais desbragado fascínio foi mesmo a exposição de rochas esculpidas conhecida como “Vila Pedra”, no entorno da cidade. Uma ocorrência deslumbrante do Arenito Guamá numa zelosa exibição plástica às margens do rio Irituia. Um irrevogável patrimônio natural da cidade.

Trouxe de Irituia, boas lembranças nos versos de Mestre Minga “No mês de Janeiro, pra Irituia eu vou/pra festa de São Benedito...Lá tem a missa, a procissão...Tem gengibirra no barracão” e a belezura Paleozóica da Vila Pedra, acrescento. 

crônica remix -saudade manoel sodré

Folhas

Hoje, remexendo as minhas coisas, achei uma agenda antiga. Do século passado. Do tempo em que as minhas agendas ainda eram temáticas e engajadas (mas, assim como hoje, serviam mais como porta-bagulho do que como depositárias de registros imprescindíveis ou programas inadiáveis). Sabendo que aquela encadernação de capa dura desviava da função a que era destinada, dei a folhear as páginas garimpando surpresas. Foi tiro e queda. Organizadas nos vincos das páginas centrais, encontrei uma sequência de folhas bem estioladas. Desclorofiladas. Todas muito mofinas, desmilinguidas, já apresentando bainhas pulverizadas e limbos transparentes. Eram folhas de seringueira.

Ao contrário de entender o estado daquelas folhas como indicador da decadência e do desânimo, como era de se prever, preferi compreender aquelas partes carcomidas da Hevea brasiliensis  como sinais de amores outrora vividos e de jeito e maneira, extintos. Admiti aqueles testemunhos de vida, como energias preservadas. Ricas heranças acreanas. Carinho latente. Desejo e saudade. Lembranças debilmente sólidas, mas solidamente fiéis de meu papai.

E sabe, pensando neste sentido mesmo, projetando a instituição de um símbolo, deduzo hoje, foi que coletei as folhas, numa viagem que fiz ao Acre, em 1992 em busca das histórias daquele seringueiro desconhecido e amado.

Não havia mais pai. Mas quem disse que nossos ídolos morrem?

Encontrei-o num jazigo modesto ao pegado do túmulo do Chico Mendes. Ao largo, um declive com plantas rasteiras e num nível mais abaixo ainda, umas poucas mais grandinhas, mais verdes e viçosas. Alguém me chamou a atenção para uma pequena árvore se destacando entre as ramagens. Era uma seringueira adolescente, fazendo sombra aos heróis da floresta.

Procurei algum lugar pra sentar, desfolhei um raminho da seringueira mirim e joguei sobre a laje um punhado de folhas sadias. Era como se estivéssemos nos apresentando um ao outro (depois de tanto tempo apartados pela incompreensão, pelo desconsolo e pelo silêncio distante), eu e meu pai. Era como se as folhas de seringueira nos unissem pelo verde e pela força.

Dali pra frente, desandei a falar. Tudo. Desde aquele dia em que deixamos o Xapuri, embarcados num batelão de linha.

Contei do tropeço que levou a minha irmã para as profundezas escuras do rio Acre e do milagre que a trouxe de volta assustada, chorosa, mas viva para o colo da mamãe; Do espetáculo impressionante que as luzes de potentes porongas proporcionavam, multiplicando-se pelos barrancos da cidade grande de Rio Branco; Dos três anos de viagem a bordo do Domingos Assmar, baixando o Amazonas; Do banzeiro que nos apavorou e nos pôs a chorar baixinho agarrados à barra da saia da doce Luzia, quando despontamos à jusante de Breves, já a poucas horas de Belém; Descrevi o alívio que a paz do furo do Arrozal nos trouxe, a emoção de ver o Mercado de Ferro de longe, as incertezas do desembarque nas Docas do Pará, a primeira viagem num carro de passeio modelo Aero Willys e elogiei aquele pedacinho de céu que nos abrigou em Belém conhecido como bairro da Pedreira.

Completei a minha catarse revelando como havia conseguido regressar ao Acre depois de tantos anos (luta, papai. Muita luta). Confessei minha saudade e minha tristeza por ele ter partido tão cedo.

Mas quem disse que pais morrem?

Recolhi as folhas espalhadas sobre o peito silente de meu pai, as acondicionei entre as páginas centrais da agenda temática e deixei o Acre orgulhoso de meu adorável seringueiro. Sabia que, num dia como hoje, nos reencontraríamos de novo.

Vale digital

Eu sempre quis ter uma atividade, um trabalho que fosse por ali, pela Presidente Vargas. Era um anseio meio doido, ser um cara comum, que sai do trampo às cinco, cinco e meia, seis horas e pouquinho, ou naquela hora em que toca a sirene do cais e vai pra uma daquelas paradas apinhadas, debaixo dum chuvisco ou do mormaço da tarde. Um puríssimo citadino se aperreando com a demora do ônibus, cuidando com os lanceiros, roendo uma rosquinha daquelas amarelinhas crocantes e que pregam no dente, ruminando momentos de espera, contabilizando o saldo do seu Vale Digital.  Um ser civilizado submetido a bárbaras tensões ou pressões relevantes, mas considerando sempre estar no leito fervilhante e charmoso da Presidente Vargas. Ainda não tô plenamente nessa insana e maravilhosa lida urbana, mas tô quase. 

A minha vida profissional foi sempre dissociada dos furdunços próprios da pólis. Durante o período em que trabalhei em Mineração, meu dia-a-dia era regrado por condições e relações diferenciadas. Transporte, alimentação, hospedagem, etc...Nada era apegado à ortodoxia, à retidão previsível e habitual. Essas trivialidades de trabalhador, nunca experimentei. Vale isso, vale aquilo, bilhete disto, passe daquilo, tíquete daquil’outro, ônibus lotado, sesta ou marmita preparada de manhãzinha com amor e carinho pela patroa...Nada. Era sempre um jeito variado, fora da ordem estabelecida e, às vezes extremo, das coisas se arrumarem. Houve d’eu sair de casa pra trabalhar, pegar uma lancha, navegar uma hora rio acima, depois fazer a pé mais um tanto estirado de veredas, até o ponto das reais tarefas produtivas. Por outras, deu d’eu levantar da rede, fazer as desobrigas, tomar um café frugal, subir num helicóptero, descer na primeira clareira depois do Ipê Roxo e ser resgatado somente após a primeira lua cheia do Equinócio de Outono, já com as folhas do Ipê caindo. Já aconteceu de deixar meu posto de trabalho e ir almoçar em hotel 5 estrelas (raras, raríssimas vezes, diga-se) mas ocorreu também, d’eu pegar minha marmita, pôr sobre os joelhos, abrigar-me sob umas pindobas de pachiúba, comer uns bocados e ao mesmo tempo, me defender da chuva de água e da chuva de piuns que me consumiam impiedosamente (estas cenas de cumê agoniado, sim, eram  seguidas, pródigas e reincidentes). Sair do trabalho, almoçar em casa, tirar um soninho, dar um cheiro nos pequenos e voltar, esta pegada não marca minha história. E longe, sempre me aprumei a operar meus talentos além, muito além das fronteiras da Presidente Vargas. 

De uns tempos pra cá, saí da Mineração, virei operário em Barcarena e a Presidente Vargas foi se chegando mais pra perto de mim. Hoje, madrugo pelas quebradas da Pedreira, espero o meu ônibus das seis, desço no Veropa (depois enfrento ainda um trajeto bimodal, mas por ora, disso não falaremos). Na volta, dou uma caminhada, arrumo um lugar sob umas das marquises companheiras da Presidente Vargas, e algo se completa em mim quando um ônibus me leva de volta pra casa. 

No dia em que fui buscar meu cartão quis logo fazer a estreia. Voltei um quarteirão na Generalísimo e peguei um Guamá-Conselheiro em direção ao centro, já com o meu queridinho à mão. Quando subi no coletivo, qual não foi a minha surpresa, quando o motorista se virou pra mim, me desejou bom dia, estendeu a mão e me cumprimentou educadamente. Parece que tava adivinhando que era minha primeira vez, que uma coisa tão vulgar e ordinária no cotidiano de um monte de gente, pra mim era um momento de extraordinária envergadura emocional. Voltei um bom dia pr’ele, posicionei meu cartão na maquininha e passei, altivo, orgulhoso por me sentir, agora, um batalhador belemense de verdade. 

crônica pão e meio

Pão e meio

Ela era minha freguesa na mercearia. De quando em quando eu aviava pr’ela duas medidas de óleo Jaçanã apuradas, virava e desvirava a faca sobre a barra de sabão grosso como se fosse um metódico Mede-palmo e tirava para ela um aquele além do que lhe dava direito a regra do retalho, pesava bem pesada uma quarta de charque gorda, meia de feijão rajadinho, uma manteiga salgadinha no papel manteiga, pão e meio...Fazia sempre uma presença, dava sempre um além da conta porque, ora, porque ela me agradava. Levava sempre dois bombons de ganho, como prova do meu afeto. 
Quando dei por mim, Belém, além do balcão da taberna, me apresentava as possibilidades do primeiro amor. 
Eu já era um molequinho assanhadinho. Pequenininho, entanguido, criado, olha lá, olha lá, só na água de arroz: lá pelos treze anos, era repetente da sexta série e ainda nem alcançava direito o jato de água do bebedouro enferrujado da ‘nossa escola Jarbas Passarinho’.  Mas pra frente que só. Atentadinho mesmo.  Boa parte desse meu desprendimento, havia adquirido no tempo em que eu era empacotador de supermercado. Lá, eu dividia espaço com homens feitos, mulheres robustas. Encarava vexames e situações, via de um tudo neste mundo de meu deus. Quando fui pra taberna, já era maceteado, já transitava na casa dos seiscentos, aí conheci a galera da recapagem, os motoras e cobradores de ônibus, os fanchões da vizinhança, os papudinhos que habitavam a sombra da mangueira...Cedo, cedo, tinha mina de informações, teorias fascinantes sobre as dores e prazeres da vida. Me faltava a prática. Foi quando aquela minha freguesa, que morava como agregada, com uma família lá na Angustura, apareceu. 
Até então, eu não amava ninguém. Mas amava Belém. Desde 9 anos virava, mexia e pintava os canecos sozinho pela cidade. Ajudava a mamãe nas cobranças. Fuçava essa Pedreira velha todinha e as suas interações com a Sacramenta, Telégrafo, Matinha. Me embrenhava pela floresta da aeronáutica, pelos regos da Everdosa, corria dos cachorros lá na Mucajá, me perdia nos emaranhados do Acampamento, interceptava os olhos d’água que brotavam lá no alto da Timbó com a Rua Nova, só pra sentir aquele frio, aquela coceguinha borbulhante  na ponta dos dedos. 
Quando dava o domingo, vestia minha roupa de sair e me danava com meus colegas para um passeio de Vileta. Muitas vezes, descíamos pelo caminho, em bairros afastados, como o Jurunas, emendávamos a pisada e explorávamos aquela região fronteiriça com o Guamá, com a Cremação. Palmilhava esta cidade com prazer e encanto. 
(Não fui para a aula no Jarbas. Mormaço e saliência naquela tarde. Na direção da Rua Nova, a Mauriti refletia no asfalto a minha ânsia quente, adolescente. A temperatura ora fulminava minha coragem, ora atiçava meu desejo. Gelo e braseiro. Vou não vou. Minha Belém querida que me acolheu, nas bordas cerzidas de miragens e sonhos nos arrabaldes, era medo e concupiscência naquela tarde. Travessa da Estrela. Meu céu. Belém que eu amava das lonjuras, dos apertos das vilas e chagões, dos quintais  ricos de camapu. Belém desvirginada nas avenidas luxuriantes e nos sedutores beirais. Minha amante gentil. Belém sem porta-seios, descalça, olhos de índia faminta. Meu grande amor Belém desfazendo a minha inocência. Diluindo meus pudores. Compartimentando delícias em mim, me fatiando, me fatiando, na esquina da Estrela, meu céu, floresta de sensações, regos úmidos, índia Belém sem porta-seios). 
Eu amava a minha cidade...E não conhecia os segredos de mulher. Foi quando aquela minha freguesa, que morava como agregada, com uma família lá na Angustura, apareceu.

crônica da semana- arque´logo

Os caçadores da arca perdida  

Vou ser sincero, e pelo amor do bom pai, não me tenham como um sujeito acomodado, como um apalermado social inerte, sem suspiros desejosos ou aspirações engalanadas. Até já fui assim, franciscano de marré deci, mas de uns tempos pra cá tenho ousado pra caramba e conjugado, um pouco sem jeito e até onde me é possível, o verbo ‘ter’. Ocorre, porém, que este ano de 2012 me foi de tal forma pródigo e dadivoso que poucos haveres me impõem comichões ou cuíras para 2013 (ai, ai, é verdade, é verdade, não consigo me livrar do minimalismo e da pouquidão franciscana. Mesmo diante de tantas tentações e prazeres do mundo, meu alheamento ainda me vence; a apatia consumista aguda me envelopa, um gélido e raquítico contentamento mercantilista me domina, ah, mas deixa, sou feliz assim. Sou dado a bocados). O certo é que, mesmo que eu não queira, para garantir as próximas linhas, vou ter que arrumar um foco, traçar uma meta, uma moda para este ano que principia. 

Eis que, até dia desses, eu tinha uma grande vontade pra satisfazer. Queria porque queria ter um amigo Arqueólogo. Sério. Este era o meu grande déficit existencial. Quando andava por Altamira, pirilampando pelas margens do Xingu, conheci alguns. Faziam campanhas para o Museu Goeldi. Troquei, inclusive, bolas com eles porque na minha inquietação, cavucava as praias, os cerqueiros, achava fragmentos de cerâmica, peças de madeira, algum metal. Arrumava tudo na minha boroca e na primeira chance mostrava pr’eles. Os especialistas opinavam, datavam, localizavam as peças num contexto histórico, ilustravam com uma prosa. Eu ficava maravilhado com os feitos e fins que eles davam a um simples caquinho moldado em argila. E, na minha abstração, reconstruía a história, imaginava os índios apagando a fogueira, enterrando os utensílios, abandonado o baixo curso do rio Xingu, embrenhando-se na mata e migrando rumo à montante numa noite sem estrelas. Eram pessoas legais, atenciosos, profissionais retos, pesquisadores dedicados. Mas nossa amizade ficou por lá, pela Volta Grande do Xingu. Não migrou para o futuro. Não veio dar em nenhum balcão de bar aqui de Belém. E eu fiquei assim, com este vazio no peito. Com essa vontade reclusa. 

Já ia jogando a toalha e transferindo o débito para 2013, quando, na batida da campa, conheci (num balcão de bar) o André, um moço pra lá de legal. Formado em História, poeta aplicado, janota comedido, e olha lá, com especialização em Arqueologia. Pai d’égua! Agora já tenho um amigo para me falar dos sítios relicários, dos objetos imensamente desejados, do culto sem decoro às machadinhas de pedra; um amigo para me reconstituir, a partir de uma migalhinha assim de cerâmica, a reunião de uma comunidade antiga, às margens de um belo rio, sob a tênue luz matizada do entardecer (que no rio Xingu é momento de total entorpecimento). 

Então, se agora estou pleno, satisfeito, o foco é transbordar em 2013. 

Por falar em riquezas acumuladas, em traços históricos, em memórias contidas, vou fazer uma arqueologia da vida, vou fuçar na minha caixinha de bregueços, sondar traços de vitórias passadas; desterrar duros desencantos diluídos no tempo; vou remendar retalhos, vou remedar alegrias e formar um painel sincero e indubitável. Vou procurar decifrar nele algo que justifique os meus cinquenta anos que se avizinham. Vou transbordar também, por causa disso. Razões não faltam. Surpresa, insatisfação, dúvida (e dívidas), os prazeres, as tentações, medo de morrer...Inteirar meio século neste mundo maravilhoso, eterno e fugaz é coisa que mexe com a cabeça da gente, éraste! 

crônica remix- fúria

(Quase) um dia de fúria Já estava tudo arquitetado. Seria a minha vingança saramaligna. Um tempão me anulando, desistindo da vida por causa do barulho medonho, que me vem farto dos arredores e, enfim, iria dar o troco com um inapelável dia de fúria. Como eu já estava sem forças de tanto reclamar, pedir pelo amor de Deus por uma providência, e ninguém (até por causa da hostilidade amplificada do tecnobrega) me escutava, resolvi fazer justiça com as próprias mãos. Não, não comprei uma cartucheira e saí por aí ‘falling down’, dando tiros variados como o Micahel Douglas (ainda me acho menos louco dos que os zoadentos que, literalmente, explodem de cada canto). O barulho diuturno ainda não conseguiu me destrambelhar totalmente. Mas tá quase. A gente sempre fica com uma desmiolagem latejante querendo uma solução drástica, quando o camarada encosta o carro, abre a mala e aciona aquela bomba eletrônica que só toca aquele batidão chato, enjoado, preguento. Ou quando uma festa de aparelhagem passa a noite inteirinha balançando a estrutura da nossa casa e da nossa esmigalhada serenidade emocional. Abandonado pelo larilari das leis, recorri ao Código de Amurabi e parti para o ‘olho por olho, dente por dente’. Iria aplicar a Pena de Talião e reagiria com as mesmas armas. Naquele dia, ainda com um refrão torturante zunindo no meu ouvido e em todo o meu ser, lá pelas seis da manhã, quando os meus algozes desligaram o treme-terra e foram dormir, montei minha artilharia. Era a minha vez, rá rá rá rá!. Arrumei as caixas de som bem na direção da janela dos anjinhos que dormiam exaustos e satisfeitos. Estava tudo planejado. Começaria com o Heavy Metal do Black Sabbath. Sessão completa, com direito a solo de bateria e grunhidos elétricos do Ozzy. Depois, faria uma rodada de Progressivo em doses generosas de Pink Floyd nos cantos e encantos da sereia. Dividiria, também, o conceito melódico do Rock setentista entre os vocais cristalinos do Yes e as extravagantes criações do Gênesis. Na sequência, para perturbar os perturbados da vizinhança, uma pitada daquilo que mais os perturba: o silêncio. Uns instantes de nada sonoro, um vazio pleno (pssssss...silêncio...pssssss).Somente o chiado do vento matinal. Até que a brisa é interceptada pelos primeiros acordes do Bolero de Ravel. Tímidos, discretos, surgindo humildemente do coração de um clarinete. Daí por diante, ritmos complexos, Cartola, Arrigo barnabé, carimbó da minha vovó e Chico, muito Chico Buarque. Coisas pra torturar mesmo aqueles ouvidos viciados em ásperos e previsíveis tintons. Estava tudo armado... Naquela noite, ‘os pessoais’ esmeraram-se na patuscada. Vararam a madrugada com aquela poderosa nave-do-som espalhando decibéis para todo o mundo conhecido. Não teve polícia, norma do Conama, bom senso ou choramingo de criança incomodada que desse jeito. Não dormi que prestasse. Deixa eles, estava tudo no jeito para a minha forra. Mas, sabe como é que é, né. O pobre é ralado. Nem quando é pra arrumar uma confusão ele acerta. Não contava com um desastre. O meu aparelho de som três-em-um estava sem a agulha. E toda a minha munição era em vinil. Não tenho nada em CD e, mesmo que tivesse, não tenho aparelho desses poderosos, arrogantes, usurpadores do sossego alheio. A minha arenga se amparava na grandeza de um toca-disco CCE produzido na Zona Franca de Manaus em 1993, ou seja, seria uma pedrinha na testa de um ruidoso Golias. Mesmo assim, eu tava a fim. Perdi a agulha da minha vitrola (e nem me lembro quando foi. A bichinha estava tão pequenina, que uma hora dessas iria se perder mesmo ali pelas brechas do assoalho. Caiu no chão, sumiu. Com certeza, colada a  piaçava da vassoura), e meu plano foi por água abaixo. Há males, porém, que vêm para o bem. Agora, refletindo melhor sobre as possíveis implicações do caso, acho que o foi o Bom Deus, Arquiteto do Universo, mesmo que providenciou o sumiço da agulha e cuidou para que aquele meu dia de fúria não se realizasse. Sou da paz.