dia do geólogo

A Conta Estava Errada

Em 1650 o Arcebispo Ussher, um iluminado religioso irlandês, anunciou o dia, mês e ano em que a Terra foi criada.

Por aqueles dias, o Bispo cumpria a sua missão e respondia às inquietantes perguntas sobre a criação, amparado nos contundentes e definitivos argumentos que a severidade medieval permitia.

Ah, e só para satisfazer a curiosidade, o Bispo declarou que a Terra foi criada na noite de sábado, 22 de outubro de 4004 antes de Cristo. Pelos cálculos de Ussher a Terra estaria hoje com 6 mil anos e uns caroços.

Hoje, sabe-se pelos métodos mais modernos de datação que a Terra tem algo em torno de 4 bilhões e quinhentos milhões de anos.

Errou feio, o zeloso Arcebispo irlandês.

O que separa a cronologia bíblica de Ussher dos métodos de datação radioativa; o que representa o divisor de água (para usar um elegante termo da geomorfologia) da concepção religiosa sobre a criação e as explicações modernas para a formação da Terra  é exatamente o aparecimento da Geologia como ciência.

É a partir do ‘estudo da Terra’, da busca pelo entendimento dos fenômenos com bases racionais que a Geologia passa a responder às perguntas mais intrigantes e a confirmar as nossas mais inocentes impressões.

Por que a água do mar é salgada? Por que nem tudo que reluz é ouro?  Por que o ímã cola na geladeira? Para onde é o Norte? Por que a maré vai e volta? Por que acontecem terremotos, maremotos, vulcões? Tsunamis? A Terra tá aquecendo mesmo? Houve um começo? Haverá um fim?

Estas são perguntas que começaram a ser respondidas, ainda na idade média, por ilustres naturalistas como Nicolau Steno, Abraão Werner, James Hutton, Charles Lyell, Lorde Kelvin, Charles Darwin.

E que podem ser respondidas, hoje, pela Ana Tayla e pelo Jorge Augusto, promessas de uma nova geração de Geólogos que está sendo produzida pela UFPA.

Na próxima quarta-feira, comemora-se o Dia do Geólogo.

Durante um bom tempo, convivi com estes profissionais. No início da década de 80, quando saí da Escola técnica formado em Técnico de Mineração, estava predestinado a compartilhar muitas aventuras com os Geólogos.

Naquela época as atividades eram concentradas mais no âmbito da exploração mineral e data desta fase a imagem imputada aos Geólogos, de depredadores, de consumidores vorazes do meio-ambiente. O que não é verdade. Os Geólogos, pelo menos aqueles que eu conheci e que até hoje me são caros, são pensadores, são criadores e por vezes, são recriadores.

Profissionais como Luiz Gilberto Dall’Igna, Roberto Moscoso de Araújo, Sérgio Kleinfelder Rodriguez, Hélio Ykeda, Amado Mota, Ronan Barbosa, Clóvis Mautity, são personagens que passaram pela minha história no papel de grandes mestres, grandes orientadores. Entusiasmados e apaixonados por uma ciência que tem a missão de “cuidar das feridas da Terra”.  

Jorge e Aninha são da turma de Geologia de 2004. Nos primeiros dias de aula, éramos os únicos a dar as caras pela Federal. Ficávamos trocando prosa pelos corredores. Foram os meus primeiros amigos no curso.

Escolhi estes dois jovens colegas para serem os depositários da modesta homenagem que faço aos Geólogos, que comemoram o seu dia no próximo dia 30 de maio.

Daqui a um tempo, Jorge e Aninha serão Geólogos formados. Terão a responsabilidade de responder, nas circunstâncias mais diversas, por que a água do mar é salgada. Terão a missão de manter o entusiasmo pela profissão pregado pelo mestre Roberto Moscoso. Terão a tarefa de reiterar, com a dignidade herdada dos naturalistas, que a conta do Arcebispo Ussher, estava errada.

Preferência

Para os desavisados, passo por chato. Mas nada. Sou do bem. Tenho pra mim que raríssimas faculdades diligenciadas pelo ser humano são superiores em nobreza e graça, à música. Considero a música estar ali, na biqueira, com os mais caros dons a nós permitidos. Ela é fundamental. Tem poderes biológicos (ajuda a manter ‘a espinha ereta e o coração tranquilo’), espirituais (traz Deus pra perto). É um mecanismo social fantástico (ajunta gente, agrega tribos, anima o churrasco na laje). Sou, declaradamente, um amante da música. Na minha casa não pode faltar. Agora, em celular, maninho, nem Mozart. Música tocada em celular não dá! Ainda mais daquele jeito: pra todo mundo ouvir.

Tudo na vida tem o lado dificultoso de provar. Com a música a coisa flui neste ritmo. E ‘pelamordedeus’, não me tenham como preconceituoso. Sou não. Aceito as diferenças. E amo a música. Mas valorizo incondicionalmente a liberdade. Não somos obrigados a nada.

No caso do celular, há duas modalidades, ambas bastantes incisivas, de transformar a música em coisa detestável. Uma é quando a música é colocada como toque, para anunciar a chamada. Rola sempre a presunção nessa hora. Então o desassisado acha que “Eu quero thu/eu quero tha” é uma sobrelevação da criação e nos brinda com esta pérola no mais alto volume. E deixa, para o nosso desespero, a porqueira do aparelho tocar umas quantas vezes o adamantino refrão, até que se digne a atender a ligação. Pelos mesmos motivos, o desatinado seleciona o rádio, ou o MP3, ou o raio que o parta, e põe o volume no 12 para usufruirmos de uma plêiade que vai do forró rasgadão ao tecnobrega cult (na verdade, a plêiade nem é tão variada, não. Ainda não ouvi Mozart, por exemplo, numa parada dessas), sem recatos ou culpas. Essa arrumação não tem eira nem beira. Ocorre em qualquer lugar. No ônibus (e o que tem de reclamação de uso de aparelhos sonoros nos ônibus, não é brincadeira), nas praças, nas escolas e até em doutos ambientes de trabalho. Observo que, por ora, não arengo com o tipo de música que se ouve (esta é outra prosa que, aqui, embora calhe, não cabe). Defendo o direito, a liberdade de ouvir o que se queira. Fico piriricas, sim, com o alto volume, com a arrogância de quem se utiliza deste expediente (há algo de sádico nisso, com certeza) e com a baixa exigência para com a qualidade do som que se consome (porque em celular, maninho, nem Mozart).

A música é responsável por uma série de reações no corpo e na alma. Causa euforia, alegria, saudade. Quando tem um ritmo acelerado, faz o esqueleto balançar. Tem propriedades saudáveis. Componentes que tornam a nossa vida justificável. Tenho minhas preferências e tenho também escrúpulos espaciais. O mesmo ‘thu/tha’ que detonei ali atrás, faz a trilha sonora para meus momentos de descontração com meus meninos (até faço a coreografia com eles); O som eletrizante dos tecnos paraenses me fez tremer dias desses, num show concorridíssimo. Bronca de um isso ou de um aquilo, até que tenho, mas não radicalizo. Relevo. Pontuo, portanto, que jamais quereria me destacar em qualquer ambiente, por uma gasguitagem do meu celular (que por sinal fica sempre no silencioso, que é para não perturbar ninguém. Só vibra).

Outro dia, vinha de barco para Belém. Um cidadão sentou do meu lado e mandou ver o sonzão, no celular. Desocupei o lugar e fui sentar ao lado do motor. Preferi o barulho da máquina a ser submetido àquela grosseria. Será que isso é normal? Vou consultar um psiquiatra, um psicólogo... Se eu não estiver aqui, na próxima semana, é porque o doido sou eu.

crônica da semana- a cheia do amazonas

A cheia do Amazonas

Não sou um especialista em redes hidrográficas, em regimes de cheias, nem nada, mas vivendo assim cercado de água por todos os lados, penso ser de bom termo, prover-me de notas e definições sobre os sobressaltos circunstantes. 

Diante, então, das notícias que nos chegam sobre as inundações na calha do grande rio. Ante a impressionantes cenários alagados em pleno centro de Manaus; a desmedidas dimensões não tão estreitas do Estreito de Óbidos; Frente às chocantes imagens de barracas submersas em Alter do Chão (expondo-se ao sol somente em cumeeiras), corri para o Google Earth e fui-me certificar de umas notas que venho fazendo desde a enchente do rio Acre, esse ano mesmo, lá por fevereiro. 

Tá tudo anotadinho. Naquele período, o rio Acre, que é tributário do Solimões (não sei se vocês lembram... Tá, tá legal, poucas pessoas lembram de fatos que acontecem no Acre. Um número minguado de cidadãos, tirando os emigrados acreanos, sabe que existe uma terra prometida a oeste do Brasil conquistada pelos seringueiros. Não é culpa nossa, não. É o pensamento que é assim, neste país, meio penso, meio bambo), Pois é, o rio Acre tava têi têi. Por acolá. Água dando no telhado das casas. O Solimões, fiz o registro no meu mapinha em março, a mesma coisa. Saltando às margens. Por aqueles dias, não marquei nada no rio Negro (por desinformação minha ou porque o rio Negro não se asseverava no volume assim que demandasse cuidado das mídias). 

Eis que agora em maio, o rio Negro entra em cena tomando as ruas de Manaus e atingindo a marca de trinta metros (não entendo, sinceramente esta medida. Aqui no estuário, estamos acostumados com a referência do nível do mar. “Tal coisa está tantos metros além do nível do mar”, aí a gente vai lá no Ver-o-Peso, na lançante, e entende o que quer dizer isso, mas lá em Manaus... O que quer dizer trinta metros na régua?). Tirando essa inquietação na escala, temos a nítida noção do aperreio dos irmãos manauaras.  Fui lá na imagem do Google e grafei: “cheia no Amazonas”. 

É a partir do encontro das águas do rio Negro com o rio Solimões, que o grande rio ganha o nome de Amazonas. E é neste ponto, exatamente que minhas anotações (no meu mapinha) ganham algum sentido. Acompanhei o traçado dos dois rios. Demarquei com aquele alfinetinho amarelinho do Google Earth, as deflexões e o estirões de cada um deles. Ficou claro, no desenho, o apartamento entre os rios. Um nasce ao norte, e o outro, ao sul da bacia do Amazonas. E aí, o que tem a ver o azul das calças com a enchente que ora se vive? 

Eu colei esta conclusão de algum texto que li sobre o tema, mas olhando a imagem que retrata as origens polarizadas dos rios, a gente pode até intuir que eles pertencem a ambientes distintos. Sofrem influências alternadas dos mesmos eventos astronômicos que impõem chuvas ou estiagem (como o solstício que ocorre agora em junho, por exemplo). 

Lembram que falei do rio Acre? (façam um esforço. Eu sei, ninguém lembra do Acre, mas vamos lá...). Ele está no lado sul da bacia e anunciava que neste lado, as águas seriam grandes, este ano. Quando o rio Negro, que ocupa a parte norte começou a encher (ali, próximo do Equinócio de março), foi fatal uma somatória de águas (tanto é que de Manaus pra baixo, o leito do Amazonas não tá respeitando ribanceira que dê eira). 

Não sei se esta minha reflexão ajuda a entender melhor o nosso mundo de água amazônico. Eu sei que esta é umas das maiores cheias já registradas na região (pode estar anunciando, ao mesmo tempo, uma grande seca?). E merece nota. Meio subjetiva, porém, preocupada, solidária. 

Crônica remix - meu bairro

De conversa

O sol desponta acanhado atrás da igreja de Aparecida. Vento matinal vindo de banda. Não sei se é um vento frio. Engana. Não incomoda. Perde-se obliquamente por entre os despertares da Pedreira. Noite mal dormida. De verão. Noite de sol e mormaço. Só agora de manhãnzinha é que melhora. Para chegar aqui, quantos doces e interiores mares naveguei.

Agora a terra me é firme. Ao nascer do dia, a brisa nordeste traz algum conforto, uma friagem dissimulada, mas estimulante. As estrelas sumiram. Noite ansiosa. Curta e quente. A gente já acorda procurando um suquinho, um caldo de cana com uma pedra de gelo deste tamanho dentro, água friinha pra beber e que a gente pode encontrar nos labirintos do mercado a essa hora do dia junto com tapioca e café. O amanhecer me põe face a face com a Pedreira. Gosto de ver a Pedreira acordar...

A feira e o sonoro dos postes. Horóscopo e o noticiário do bairro. A garrafa de café do seu Jorge e as confecções alçadas por um bastão que tem um ganchinho na ponta até o cabideiro lá em cima. Vai ter camisa de botão/bermuda desfiada na coxa. Estampas e malhas. Revistas espalhadas pelo chão. Publicações de antigamente. Status com a Úrsula Andress na capa. Gramática sem as reformas. Sintasses. Sintakses. Sem táxis. Sinta-se. Sente-se. Parada de ônibus. Gente na sombra do poste. Químicas transubstanciadas pela alvorada. Vinis encaixados juntos à parede. Calcinhas de algodão com florzinhas. Camisas de clubes empoeiradas de ontem. Retratos teens amarrotados. Jovens craques do passado.  Pedinte esquelético acordando. Lixo num canto. Lixo noutro. Elegância pra comprar pão com a roupa de dormir. Cadê a padaria daqui? Gato miando miau vara pau. Cachorro latindo au au seu Juvenal. Rimas. Banana exposta na esquina. Cheiro de gasolina e um cruzamento vitorioso: Barão. Barão do Triunfo. Estirão visto do io ao chio. Baixada da Lomas. Alto da Mauriti. A planura da Praça Eneida. Terras com começo meio e fim. Vendedores de jornais em genuflexões ritmadas. Arruma em cima. Empilha. Despacha. Manchete. Semáforo. Passa carro. Passa gente. Olhos apertados. Breados. Remelentos de preguiça e saudade. Farinha. Farinha. Lote de tomate, batata e cenoura no rés do meio-fio. Água. Água. Azeite. Atchim! Pimenta do reino à retalho.

O reino proibido de Shangrilá e a diversão noturna remanescendo em caras coloridas e bêbadas de pó compacto. Arremedos de felicidade aquecidos por um cult brega amplificado e uma cerveja degelando esquecida na mesa.

Olhos encandeados pelo dia. Minha aldeia e a cidadania cabana suspensa em arquibancadas solitárias e desengonçados vãos livres. Espigões opulentos na vizinhança. Sossegos e sussurros de amor do lado de lá e do lado de cá da rua. Fachadas indiscretas auto-explicativas com florais estendidos no quarador e um segurança mudo na porta. Amor, amor, amor, me abrace, me sufoque de amor-amor.

Josino Viana. A lembrança do Síriá meu bem Siriá de junho e a venda compulsória dos votos para miss caipira. Um igarapé nascendo lá atrás cortando a Itororó e desembocando na Pirajá. Seixos branquinhos de ouro valiosíssimo, enriquecendo a memória. Lá por trás. E as brincadeiras proibidas...Pó, rouge, baton. Baton. Que bom!

Gosto de amanhecer na Pedreira. Chegar cedinho. Ver o bairro acordar. Pam pam pam. Quem bate? Portão e ansiedade. Sorriso nos lábios. Homem feliz. Alma revigorada. Renascendo para mais um sábado. Férias. Folga. Um friozinho enganoso. Acordes de um sintetizador cafonérrimo no fone de ouvido. O Passado é uma parada. Pam pam pam. Quem bate? Papai. Papai chegou. “A essa hora, pai. Em pleno sábado!”

crônica remix - Mãe

Mãe só tem uma

E a minha mãe é a melhor mãe do mundo. Tá legal, todo mundo tem a melhor mãe do mundo. Só que vou reivindicar este privilégio para mim, agora, tá. Conto já já, o porquê desta  presunção.

Minha mãe tinha várias qualidades. Já contei algumas, neste espaço e a que me vem assim, rapidola, só para relembrar, era a visão avançada das coisas. Uma virtude expressa numa das propagandas que ela mesma produzia e rodava na rádio cipó, para uma barraca de confecções que tínhamos na feira da Pedreira. Uma pérola que dizia assim: “Barraca Santa Luzia, confecções da mais fina estampa, elegância em fio de escócia, algodão, lycra. As novidades da moda feminina e artigos variados para o conforto das crianças e a boa pinta dos rapazes. Temos também, batonzinho da Avon, creme Shen e toda a linha de desodorantes da Cristhian Grey. Barraca Santa Luzia, em frente ao bazar Brasil”. Embora a gente alertasse que o reclame se excedia na divulgação dos produtos de multinacionais do cosmético e do afamado bazar Brasil, a mamãe nem ligava. “O negócio é a referência”, sustentava Luzia, altiva, enfática. Mais tarde, por causa da consagração de um comercial da empresa de aviação Cruzeiro do Sul, que ao final da propaganda colocava a musiquinha da concorrente (um tanran ran/ tanran ran/ tanran ran de poderosíssima pressão subliminar) deixando claro que o seu prédio ficava bem em frente ao escritório da ‘Varig Varig Varig’, é que fomos perceber que a mamãe estava coberta de razão.

Um outro traço marcante na mamãe era a perseverança, a busca incessante. Tenho vários exemplos. Posso citar um bem radical e ao mesmo tempo, espirituoso... Tínhamos também, o inevitável ‘crediário Santa Luzia’ e eu fazia as vezes de prestação. Vendia de porta em porta, ia pras cobranças e depois, tinha que me ver com a sabatina da mamãe:

- Sim, tu chegaste lá e aí...

- Eu disse: “a mamãe mandou dizer pro senhor mandar a encomenda dela”.

- E ele?

- Ele disse que não tinha naquela hora e que era pra eu passar pra semana.

- E tu?

- Eu falei: “a mamãe mandou dizer que é pro senhor fazer uma forcinha e pagar a prestação porque ela tá encalacrada”.

- E ele?

- Ele disse que não podia fazer nada e que não tava ajuntando dinheiro com gancho por aí, por isso eu tinha que ter paciência e voltar pra semana.

- E tu?

- Aí, eu disse pra ele que ia lá na Passagem do Arame, depois lá na Dr. Freitas. Voltava pela Marquês, depois ia ver o finzinho do jogo no campo do Asas e depois passava de novo pra ver se ele conseguia um ‘por conta’.

- E ele?

Bom, aí já viu, né. Se eu desse corda, o diálogo ‘e ele/e tu’, não acabava nunca. Eu até gostava. Segurava a conversa, porque exercitava a minha criatividade. O certo é que depois do segundo ‘e ele?’ eu ia inventando porque o pagamento já estava prometido pra semana mesmo, e não tinha jeito.

(Este é um mês terrível para mim. Perdi mamãe no dia seguinte ao meu aniversário, às vésperas do Dia das Mães, e logo depois de nos termos prometido amor eterno. Isso me dói. Me dói...Depois daquele tristíssimo 15 de maio  de 1998, quando ia chegando o mês das mães,  eu vinha ficando pra baixo, ensimesmado, escrevendo textos comovidos, doloridos. Mas hoje não. Hoje resolvi mostrar esta face extraordinariamente moderna, instigante, bem humorada de minha mãe. A melhor mãe do mundo por causa deste amor infindável -que nos prometemos- e que me sara e me cuida com ‘certeza e altivez’ e bom humor, como era o seu estilo. E isso, essa lembrança boa de minha mãe me conforta tanto que, olha só, dessa vez, nem chorei).

Bença, Luzia      

Crônica da semana- Desmonta gato

O Desmonta Gato

De alguém que resolve desmentidura com reza, fecha peito aberto com unguento, cerze carne rasgada com menções de agulhadas em retalhos de panos estampados, a gente já ouviu falar. Agora de um mago que desestala, destrava ou desencavala ossos, a gente ouviu pouco. Eu vim saber de umas histórias, agora, por esses dias. 

(Relatam os quiquiquis de esquina, em Abaetetuba, que certo dia ele chegou em casa, deitou sobre a mesa um quilo de pá só com o osso da peça, catou o maço de abade de cima da geladeira e saiu a fim de pitar um fumo sossegado, apreciando o movimento da rua. Depois de um tempo com o olhar perdido pelos céus de Abaeté, e entorpecido pelos voláteis do tabaco, ele tornou à cozinha. Tomou um susto. “mas quede a carne que botei aqui, agorinha mesmo?”, Volveu rapidamente para a porta detrás da casa e ainda viu, esgueirando-se pelo leito escorregadio de limo dos muros, um gato a abocanhar a peça de carne que lhe serviria de almoço naquele dia. “Ah, fela d’uma égua! Eu te pego.” Irado, jurou o gato. 

Dias depois, o bichano deu mole e eles se toparam no ‘chagão’. Não deu alarme. Foi delicado, amigável. Pegou o felino no colo levou para o alpendre, fez dengos e carinhos nele. Mal sabia, o Frajola de Abaeté, que estava sendo preparado para uma total, irretocável e indolor desmontagem. 

Pôs em prática a sua técnica. Era especialista na arquitetura óssea. As pessoas iam na casa dele com o braço pendurado e ele, com um tec-tec, o voltava pro lugar. Em alguns casos mais radicais, joelhos com a rótula praticamente virada para o dorso da perna eram reposicionados com uma seqüência sincronizada de estalos. Sem dor. Um mágico, um mago. O encantado da beira do Maratauíra. 

Ocorre que as mesmas santas mãos que aliviavam torções e contusões; as mesmas e abençoadas mãos que juntavam e alinhavam ossos, agora, ali no alpendre, desconjuntavam o pobre do gato todinho. E enquanto operava as desatracações, condenava em sussurros o pobre animal: “Que dizer que tu bancaste a patifaria comigo, né. Deste fim no meu cumê. Tá pai d’égua. Mas eu disse, num disse, que ia te pegar? Pois agora, vais sentir a dor de uma saudade.” 

Não houve dor. Ele tinha jeito. Era conhecedor. Pressionava no lugar certo, no sulco mais discreto da pele do gato e...tec, a articulação se desarticulava. Fez isso nos quatro cantos do bichinho. Onde tinha um ossinho atrelado ele ia lá e...tec, desatrelava. 

Coisa de quinze minutos depois, sem que emitisse um único miado sofrido, o gato estava todo aberto. Absurdamente desconectado, parecendo aqueles tapetes de urso, do filme de Daniel Boone. Estendeu o gato no quarador que ele tinha no quintal, mas o deixou à sombra do maracujazeiro que se espalhava pela cerca pro bichano não sofrer tanto. A quem passasse ao largo, ocorria-lhe apenas o suspiro suave, quase imperceptível. Um chiado necessário a garantir a vida do ‘bechano’. 

Não era um gatocida. Gostava de animais. E de gente. Ajudava a comunidade destravando, no que lhe era possível, as demandas ortopédicas que lhe chegavam às mãos. Benzia, também. Ouve-se, pelas esquinas, ainda, que aquele costume que tinha de pitar um cigarrinho mirando as cimeiras de Abaeté, devia-se a amizade que ele nutria com uns extraterrestres. 

Tratou aquela atitude, como uma repreenda, afinal, o gato lhe subtraíra a mistura do dia. 

Deu um tempo por ali, curtiu um cigarrinho e fitou o vazio do céu. Logo voltou ao quarador e lá mesmo, recompôs com estalinhos graciosos, o gato. E tão logo de pé, o gato ressurgiu, deu um pinote e escafedeu-se de forma tal, que ninguém, nunca mais o viu).   

Crônica remix- o trabalho...

O Trabalho Dignifica o Homem

Sempre trabalhei. Comecei com 9, 10 anos, por aí. Primeiro foi num escritório de advocacia. Minha mãe conseguiu com uma amiga, que eu fosse para a lida no relevante papel de ajudante de office-boy. Só fui um dia. O patrão estressou com um cliente e eu entrei na hora exata, com o cafezinho. O homem ralhou de lá e eu me tremi todo de bandeja na mão. Larguei tudo na copa e saí chorando. Passei pela secretária, a dita amiga da minha mãe, que não dei nem as horas pr’ela. Fui chorando desde o escritório, na Santo Antônio, até a minha casa na vila Três irmãos, lá na Visconde.

Minha mãe estranhou a minha chegada assim, de olhos vermelhos e quando perguntado, respondi que não ia mais voltar para aquele lugar porque o homem tinha gritado comigo.

É claro que aquilo foi mais melindro da infância, do que uma agressão desleal. O advogado não tava nem aí pra mim, naquela hora. Alterou a voz numa daquelas discussões normais do ofício. Depois mandou me chamar dizendo que tudo tinha sido um mal entendido. Mas quede que fui? Fiquei impressionado.

Tratei, porém, de apagar o trauma. A situação não dava tempo para depressões ou reflexões aprofundadas.

Com o dinheiro da indenização (sim, ainda fui remunerado pelo meu dia de chiliquito no escritório) mamãe comprou uma geladeirinha e n’outro dia, lá s’estava eu pegando o estirão da Visconde até o campo do Areal com um capital inicial de 20 picolés.

Eu sempre fui muito tímido, meio envergonhado e muito sem graça. Não tenho tino para a venda (apesar de, inexplicavelmente, ter vivido desta atividade durante um bom tempo) e odiava ser colocado em evidência na minha luta com o picolé. Detestava quando gritavam por mim, lá do outro lado da rua “ei, picolezeiro, vem cá. De que é que tem?” Ah, eu ficava piriricas com aquilo. Mas fazia a venda. Baixava a cabeça e ia de encontro aos fregueses, repetindo para mim mesmo “picolezeiro é a mãe. Picolezeiro é...”

Para mim, a coisa tinha que ser no silêncio, sem alarde. Por causa disso, e já com uma geladeira maior, me estabeleci impávido entre o unheiro e o bombonzeiro, na calçada do Alzira Pernambuco. E, com singular recato, por lá fiquei um tempo, ganhando o meu, até que apareceu a oportunidade de trabalhar como empacotador no Carisma em frente ao campo do Remo.

Quando eu fui trabalhar no supermercado, eu era deste tamaninho. Olha só, hoje, após previdentes proteínas e alguns vidros de Calcigenol, eu tô com metro e cinqüenta e um, que dirá, na época do pão e meio para quatro, no jantar! Era um custo para mim, dar conta daqueles paneiros ainda mais quando tinha que levar nas casas. Eu não alcançava o carrinho. Os meus colegas é que arrumavam a carga pra mim e de lá eu saía me batendo errante pela Almirante Barroso. Os fregueses é que me ajudavam, davam uma força (além da gorjeta), quando ela me faltava.

(O melhor de trabalhar no Carisma - depois, Pão de Açúcar) era que em dias de jogos, sempre dava pra gente pegar os 15 finais, lá no Baenão).

Este meu período de batalho, na tenra infância, reproduz, com certa crueza, a idéia primeira que se formou sobre o trabalho. No início trabalho significava sofrimento, dor. A própria palavra deriva do substantivo latino tripalium que era o termo usado para designar um aparelho de tortura. Credo!

E às vezes, o trabalho se impõe realmente como um fardo pesado (igual aos paneiros do Carisma), mas a história trata de reestruturar as idéias.

O trabalho é um dom. Tenho pra mim, que por causa do trabalho é que freqüento esta e não outra página deste jornal.

Crônica da semana-Central

Pro pátio da central

Mas não é que domingo passado quase eu vou parar no pátio da central! Verdade verdadeira. Éras-te, parece uma coisa. Um dia bom, meu pai. Tudo nos conformes. Mas sabe como é. Sempre aparece uma tentação. Comemorava com uma turminha, o aniversário da minha amiga laila Costa (que é de uma safra novíssima de poetas e escritores e que me assombra deveras com um blog pra lá de apimentado). Combinamos num dos mais tradicionais bares da cidade (e eu até me sinto culpado pela escolha. Sugeri. Tenho essa pecha mesmo de ser conservador, de quedar-me aos apelos atávicos). 

Antes, porém de adiantar-me no ‘causo’, vou contar uma parada de quando eu era caixeiro: 

Eu tinha lá meus 14, 15 anos, quando trabalhei numa mercearia ali na Marquês, ao pegado de uma antiga recapagem (no dia daquela tragédia, em que vários trabalhadores morreram por causa da explosão de uma caldeira, eu estava lá, bem no cantinho da taberna, lavando os copos que haviam sido usados pelos próprios trabalhadores que morreram. Foi um estrondo medonho. Tremeu tudo. Saí do ar. Um dia muito triste aquele. Conhecia todas as vítimas. Os aviava sempre com um completo e pão com manteiga, logo de manhãzinha). 

O comércio tratava de tudo. Vendia óleo a retalho (tinha aquela medida, sabe, parece um cachimbinho. Uma coisa sovina, preguenta e sovina), pão e meio enrolado numa tira de papel de pão com uma linha passante (achava bacana enrolar a linha, dar um nó e depois arrebentá-lo com estalo); vendia sabão em pedra medido no deitar da faca; feijão e arroz embalados naquele embrulho simétrico engendrado pela dança dos dedos indicador e polegar (era um tormento pra mim, tecer o papel daqueles jeitos e modos. Até enganava, mas mal o freguês chegava na porta, o meu alinhavo se desfazia. Aí o dono da taberna tinha que refazer, com pompa e estilo, o meu embrulho). Vendia também lanches, abacatada, bananada. A nossa freguesia era de moradores antigos e o pessoal da recapagem. Apareciam, também, muitos caminhoneiros, minha patroa decidiu, então, servir almoço. 

Certa ocasião, apareceu um freguês de fora. Pediu uma sopa. Agarrei e trouxe. Depois pediu farinha pra pôr na sopa. Aviei o homi. Olhou pra farinha baguda, não se agradou. Pediu que eu achasse uma farinha fininha. Fui falar pra patroa. Uma boa pessoa, mas meio aperreada, naquela hora, mandou um recado meio desaforado pro cliente. Eu, como era bem mandado, fui lá e dei: “a minha patroa mandou perguntar se o senhor acha que aqui é restaurante chique, aquele do escolhe. Aqui é o que tá na mesa”. O freguês deu uma pedrada com a cumbuca de farinha lá longe e saiu. Não esqueço da cara de raiva dele, breada de graxa. Depois minha patroa veio: “vigi, mas tu é doido, não era pra dizer, não”. Tarde demais. Não dei pra garçom. 

Voltando: na hora de ir embora, fizemos a velha coleta. Eu dei uma nota inteira. Deixei o dinheiro com um dos convidados e desci ao banheiro. Na volta, papo já sem nexo, enfadonho, todo mundo querendo zarpar do domingo. Perguntei o que esperávamos. O troco, alguém respondeu. Chamei o garçom e pedi que se avexasse. Foi quando ele disparou a desdita. Foi taxativo em dizer que não havíamos pago a conta. Mas, epa, ponderei, o garoto garantia ter-lhe dado 100 Reais. Mas ele segurou na negativa e, nervosamente, alertou que era a palavra do garoto contra a dele. Aí já viu, né, rolou o barraco. Bate-boca, insultos, provocações. A gente não ia perder a nossa grana. Foi aí, em meio aquele ciscado, que eu saí com essa: “se não resolvermos isso na paz, vai todo mundo pra Central”. Mas, já! Foi logo que o troco apareceu. 

crônica remix - caverna

No meio do caminho tinha uma árvore (cont.)

Espeleologia é a ciência que estuda as cavernas. A palavra vem do latim spelaeum. Deriva também do termo grego σπήλαιον (lê-se spelaion), que significa...caverna (e olha só, quer dizer que aqueles temidos símbolos da matemática são usados para fins pacíficos também, que bom!).

Pois é, vagávamos perdidos à procura de uma σπήλαιον, digo, de uma caverna. Na pira. Cansados. Maltratados pelos carrapichos e pelo tirirical que nos lascava a pele. Minha comadre Cléo já estava perdendo a esportiva. Dizia que não queria mais brincar de porcaria nenhuma de caminhada na mata e que queria ‘a mamãe!’

Valmir Casado era o guardião dos víveres. Coitado, vivia se engatando com o teba daquele isopor cheio de comes-e-bebes. Mas não abandonou o nosso tesouro. Muito responsavelmente, tomou conta da nossa mais preciosa bagagem (o uisquinho, o uisquinho!).

Estávamos amofinando, quando de repente, varamos numa picada bem larga, limpa. Varrida. Clóvis pegou o rumo na bússola para se certificar que estávamos indo pro lado certo, mas nem era preciso. Um vento forte, veloz, ritmado, vinha de encontro à gente. Um farfalhar alegre, anárquico, sensual brotava do fim da picada e vinha nos acariciar, curar as nossas dores. O indiscreto deslocamento de ar denunciava a proximidade da... cachoeeeeeeeeeeeeeeira!

Não contamos conversa. Saímos em desabalada. Casado, pela primeira vez, na caminhada, se separou do isopor. Todo mundo foi largando tudo pelo caminho. Se desfazendo das mochilas, dos tênis, das camisas, dos recatos. Descemos a ladeira com mais de mil e... tibum! Mergulhamos, reconfortados, na água friíssima do lago que aparava a cachoeira. Uma maravilha!

Ficamos ali, de molho naquele laguinho, um tempão. Relaxando, tirando brincadeiras uns com os outros, mergulhando de olho aberto. Até que alguém falou que a água da cachoeira era boa para não sei o quê. Então fomos todos para debaixo daquela cortina de água, com a língua pra fora, tentando captar o maior volume de água possível para efetivar as nossas curas (ah, sim, o mal maior que tínhamos a ser curado naquele momento, era, obviamente, a sede. E a cachoeira, como era de se esperar, confirmou a fama: nos saciou).

Depois, recolhemos as tralhas largadas pelo caminho e nos preparamos para explorar a caverna.

Antes de entrarmos, afinamos o nosso comportamento no diapasão que vibra nessas aventuras espeleológicas: “de caverna, nada se tira, a não ser fotografias; e nada se deixa, a não ser pegadas”.

Entrar numa caverna é uma coisa extraordinária. Uma experiência extremamente prazerosa, inigualável. A gente se vê voltando alguns milhares de anos no tempo. E se entrega à escuridão, à umidade do ambiente, aos segredos da vida diferente anunciada no rastejar cego de ‘micobrinhos’ silenciosos e no rumorejo tétrico dos morcegos...

A gente se rende à altivez de formas surreais esculpidas na rocha,

à força desmedida que corrompe, que destrói e que ao mesmo tempo, remodela, redesenha com zelo e singeleza...

O clima que reina em uma caverna nos revela que a versatilidade da natureza, os insondáveis motivos erosivos, solúveis, pacientes, eternos formam o mosaico misterioso da criação, expressam a fórmula desafiadora que jamais iremos deduzir. Mas que, com educação (ambiental, inclusive), entusiasmo e, acima de tudo, respeito por tão bela arte, podemos sentir plenamente.

Abrimos o nosso uisquinho e brindamos a toda aquela belezura. Era hora de partir.

No caminho de volta, desviamos de um bando de rinocerontes ferozes e nos perdemos de novo. Mas isso é outra história.