Crônica da semana

Bilhetinho

Arte de Iran Leal

Eu ia até fazer a conta, aí gelei quando, de novo, pensei naquelas torturantes combinações matemáticas. Mas olha só, quase que dá certo. Não é hoje, não (já pensou se caísse benzinho num sábado? Éraste, ia ser muito paid’égua!). Mas amanhã...dia 27 de março é justinho o dia que inteiro 5 anos escrevendo aqui na coluna. Bodas de madeira.
Tudo o que o escritor quer lá no seu íntimo, lá no fundo, nas suas mais recônditas aspirações, é ser lido. E este espaço me dá esta chance. Proporciona a mim, há cinco anos, deixar este bilhetinho semanal na porta do coração das pessoas.
E pensando assim, não posso deixar de prestar a minha reverência aos meus dedicados e generosos leitores.
Não sou nenhum Paulo Coelho, mas sei que tenho uns quantos leitores. E em várias paragens também. Gostaria de destacar três pessoas que me acompanham durante esse tempo, para, em nome delas, afagar a todos os amigos que me dão cartaz, me toleram e me dedicam uma parte preciosa de sua atenção.
Uma delas é a Lorena (e ela vai ficar surpresa, quando vir seu nome aqui). Esta pequena, que agora é advogada formada, tem um peso legal na minha história de colunista. Foi dela, o primeiro e-mail que recebi. E o bacana é que ela é uma garota jovem, da atualidade, antenada com a modernidade e se identificou com um texto, aparentemente anacrônico (falava do Durval, personagem de um filme que trazia no enredo o apego aos discos em vinil, ou seja, algo sem dúvida, da antiga). Mas a Lorena mandou bem. Sacou minhas intenções, disse coisas legais, respeitosas. Encheu a minha bola e deu um empurrãozão para que eu continuasse escrevendo (peguei corda achando que eu era aquilo tudo que ela falou), e acabou virando um símbolo deste meu lustro de cronista.
D. Walda e Seu Fernando são nomes merecedores da minha mais apurada estima. É verdade, são os pais da minha comadre Valéria Nascimento e, por certo, conheceram meu trabalho por causa dessa relação. Mas daí, fazer o que fazem quando me encontram! Pra falar a verdade, nem sou digno. No Círio do ano passado, fui visitá-los. E Seu Fernando, condimentando seu discurso com alucinantes terrinas de pato no tucupi e maniçoba, revelou que o que escrevo faz parte do sábado deles (menos, e isso ele deixou bem claro, quando escrevo sobre o bicola. Tirando essa parte...). São meus leitores fiéis. E não é por causa da minha comadre, não. Ganharam o hábito de comprar o jornal. Integram-se ao texto. Discutem. Interagem (têm guardada uma crônica que escrevi sobre os pontos cardeais em Belém. Quando precisam se orientar, correm e vão pegar o jornal). Que bacana: o norte está perfeitamente determinado nas nossas vidas. Sou enormemente grato ao seu Fernando e à D. Walda por não perderem a chance de fazer com que eu me sinta um escritor de verdade.
Ser lido é a felicidade do escritor. As pessoas que citei foram abstraídas de um universo de muito brilho para representar as, não sei quantas, estrelas do meu céu. Aos meus leitores queridos, meus agradecimentos pela companhia.
Não posso esquecer dos culpados d’eu ter começado aqui: os jornalistas Edson Coelho e Edir Gaya; e os renitentes que fazem o caderno Magazine hoje, que me permitem ainda, me aturam e me salvam de quando em vez (olha, procuro não errar. Tenho o Ernani Terra sempre ao lado, para me prover da gramática, da sintaxe e do estilo, mas quando dou uma ratada, o auxílio luxuoso do pessoal da redação vem bem). Meus filhos também ajudam quando liberam o computador porque “hoje é dia do papai escrever”. Nesses cinco anos, saibam, sinto a respiração de todos vós... Aí, respiro também.