crônica da semana - matinas carnaval anita

 A chuva belemense, as matinas e o bloco da Anita

O calendário que determina o carnaval, uma envolvente defesa de tese (sim, temos um doutor na família), e o aniversário da netinha justificaram minha vinda ao Rio de Janeiro neste início de ano. Tempo este, rente os movimentos da folia. Cheio de detalhes e surpresas.

Destaque para o clima, ou melhor, os humores do clima. Eu já tinha cantado a pedra, revelando, dizque, meu poder sobrenatural de ensejar extremos por onde passo. Especialmente as minhas duas experiências no Rio, atestam esta presunção. Nesta mesma época, o ano passado evidenciou-se em um dos verões mais quentes já registrados, com sensação térmica de 46 graus em algumas regiões. Também no dito ano passado, em junho, houve de minha presença ser necessária para as prendas de vô de novo. E não é que o Rio bateu recorde de dias encarreirados de frio! Tive então experiência cariocas, que me levaram a dois amofinamentos capazes de me prender em casa, o frio contínuo e o intenso calor.  E eis que topei com os caprichos do clima, por agora. Desde o início de fevereiro, o Rio  é a pura Belém. Céu nublado, pinga-pinga o dia todo, pampeiros pródigos em coriscos, medos; e volume suficiente para deixar bairros inteiros debaixo d’água. Que nem a nossa  Belore, de vez em vez submergida. Agora, chegando o carnaval é que a chuva deu um tempo e os dias se dão de esturricar, mas até então, o ano já tinha sido marcado por uma variação considerável com relação ao mesmo período de 2025. Naquela ocasião, ao deixar os dias tórridos do Rio e voltar para Belém, saí dizendo não ter visto chuva, uma gota sequer, por aqui. Este ano vi e ela se mostrou foi dicunforça. Na versão belemense.

Não tínhamos data certa para viajar, dependíamos da confirmação da defesa de nosso doutor, das promoções de passagens... daí que, perdemos a oportunidade de comprar os ingressos para o desfile na Sapucaí. Sequer, como aconteceu no ano passado, fomos aos ensaios, que já fazem as vezes. No dia que nos assanhamos, foi tanta chuva que nos arredores de casa, a água deu no joelho. Para cumprir a missão de buscar a netinha na escola, nos pegamos com mina de santos, Iemanjá, Iansã e com as energias boas das águas. A gente não é da barra, né. Não pode encarar os desafios de um quarteirão todinho alagado, sem as múltiplas proteções.

Se de um lado, deu uma banzo por perdermos a chance de ver de perto o espetáculo das grandes escolas, da estreante Acadêmicos de Niterói, da verde e rosa do coração, Mangueira; por outro lado foi a vez de conhecermos a graça, a alegria, espontaneidade e a personalidade singular dos blocos de rua.

Os blocos são bem organizados, muitos históricos, tradicionais, acarinhados pelos bairros de origem. De pitoresco, as matinas. No ano passado, teve circuito que iniciou às 5 horas da manhã (lembro do recorde de temperaturas altas de 2025. Procuraram driblar o calor). Agora, não madrugaram. Saem às 7 horas. Acompanhei o legendário “Cordão do bola preta”, que é mesmo limitado por um cordão, até a afogueada apoteose, ao meio dia. Lembrei do nosso “Crias do Aguenta o tombo”, que botávamos na rua, pela manhã, no vácuo dos bambas da Mauriti, e que também se organizava entre cordinhas emendadas umas nas outras. A natureza insurgente dos blocos se exibe nos looks dos foliões. Saem de casa, andam na rua, cruzam a cidade, de boa, montados na sunga, os rapazes; biquínis, as moças. E brilho. Não vi ninguém maldizer os cortejos de jovens, animados nos ensaios das coreografias mesmo que nos apertados nichos do metrô, e também ninguém implicar com os figurinos pra lá de desinibidos. O carnaval enseja a tolerância.

Passados os desfiles oficiais e o “circuito Belém” de dias chuvosos, reina o céu sem nenhuma nuvem. Amofinei em casa aperreado de calor. Os blocos continuam nas ruas do Rio. Hoje a matinas é com a Anita. Começou às 7 horas e vai até o afogueado do meio dia.

crônica da semana - buraco

 O buraco é mais embaixo

Todo mundo, uma horinha ou outra, já se viu num encalacre doce, assim desse jeitinho. Pode prestar reparo. Ao escrever, falar, ou até mesmo ouvir uma palavra comum, do vulgo e do vago dos dias, por questões além da nossa compreensão, exatamente naquele momento, estranha. Sem qualquer explicação, acha aquela palavra diferentona, dissonante, sem razão der ser ou estar. Sem um quê teórico que a valha, questiona a etimologia, a grafia, a tônica, a sonoridade, a incompreensível existência daquela palavra no mundo das relações verbais... Todas as intransigências emergem nessa hora, e a gente se inquieta por ali e pelos dias adiantes, na desconfiança...

Aconteceu comigo. Depois daquele inusitado curto circuito, desarrazoado de juízos e medidas, o buraco para mim, é sempre mais embaixo.

Fazia um trabalho de descrição de solo, em poços de inspeção. Tudo que via, tinha que registrar, mas o que exigia zelo e detalhamento era a ocorrência de buracos nas paredes do poço. Um item delicado por causa da dinâmica da água subterrânea. Pode indicar potencial de contaminação de mananciais urbanos e também de fuga indesejada de água, no caso de barragens ou diques.

Desci no poço, na boa, fiz as paradas nos horizontes orientados, caderneta e lápis na mão, tudo anotadinho, quando, eita eita, deu-se o tilte. Vi a marca na parede, sondei. Identifiquei. Quando fui descrever, simplesmente travei. Não compreendia uma palavra na língua portuguesa tão deselegante, tão despudorada. “Buraco!” Não. Não poderíamos ter produzido um termo de expressão tão impactante, que me chegava tão mal ao toutiço. Naquele momento não vi estética, nem arte, nem futuro, muito menos simetria linguística entre mim e o buraco. Por um momento, estacionado em um andar do poço, paralisado, caderneta na mão, pressão para terminar aquele trabalho, não conseguia dar sequência à minha atividade porque encasquetei com a palavra ‘buraco’. Num repente de despressurização, em uma tentativa de reconciliação comigo e com o mundo construído à base de erros, acertos e subversões, rabisquei na minha caderneta algo como “observada a ocorrência de ‘boracos’, na parede norte” e coisa e loisa, mariposa. Meu coração acusou um alívio, a alma desceu para o chão da realidade. Estava de bem comigo mesmo e com a minha capacidade de lidar com bugs linguísticos. Sei que aquela foi uma ação preconceituosa, intolerante. Negava ali as palavras como elas efetivamente são e o quanto contribuem, resistentes e indultadas na vocal, para a nossa evolução enquanto seres humanos limitados e metidões a besta. Foi porém, uma alternativa, senão ainda estaria em transe ali dentro daquele poço, que no final das contas, era um inofensivo e técnico buraco cavado no solo.

Superei esta incompatibilidade gratuita com o buraco. Hoje nos acertamos. E admito uma certa cumplicidade entre a gente. Embora a desconfiança não nos deixe e produza boas pautas.

O humorista Gregório Duvivier é artista que pauta o amplo espectro da língua num monólogo de abraços, transes, inconformismos semânticos, desafetos estéticos e declarações de amor pelo nosso bom e amigo português nas suas mais variadas coordenadas espaciais e temporais. Tira onda, corta e ara na familiaridade com a língua, num espetáculo de quase duas horas carregado de humor. Meu ídolo maior, Luís Fernando Veríssimo também era craque na reflexão sobre nossos conjuntos lexicais. Para mim, se supera na crônica “Defenestração”, um clássico no domínio dos significados e significantes.

Fui ver a peça, e a seguir, na entre amigos, me liguei ao io do Veríssimo e  ao chio de Duvivier, ilustrei a prosa contando que no bojo deste tema, também já me insinuei em umas crônicas metalinguísticas. Pera! “Insinuei!” Agorinha bateu que nem da vez com o supracitado buraco. Eita... As desconfianças... O tilte. O insinuante e desarrazoado curto circuito. Reinei trocar vogais.  

crônica remix - live earth

 Live Earth

Se for para salvar o planeta, pode contar comigo pra tudo.

Mas tem que mudar o idioma.

Não é por nada não. Mas Terra, em inglês, não tem combate. Para mim é uma palavra indizível, impronunciável, inarticulável (e ao mesmo tempo, silenciosa, tímida, perigosamente inexata). Duvido que um falante aqui das nossas bandas, com o conjunto de suas cordas vocais no lugar, tudo bem direitinho, afinadinho, acostumado a respeitar a forma e o conteúdo de vogais e consoantes, consiga pronunciar a palavra Terra em inglês sem correr o risco iminente de ter uma síncope por falta de respiração. Duvido.

No mínimo, vai passar por um cruel constrangimento.

Ô palavrinhazinha difícil de pronunciar. Não acredito que alguém, mesmo neste mundo americanizado, digo, globalizado, se desenrole na boa em uma prosa, quando entra na parada a tal da ‘earth’. Para mim, acaba o papo aí mesmo. Até porque não acho que uma palavra que tem duas vogais juntas capitaneando o som possa conter a força do discernimento.

Pior não é nada, depois, o indisciplinado vocábulo, mesmo amparado num desenxabido érre, na seqüência, não desata. Fica no mesmo lugar. E, quase desfalece, quase que desaparece no espaço das ondas sonoras, no final, quando se apega num tê-agá pra tirar a bronca. A fonética, lá deles, ainda complica pregando que este tê-agá tem som de éfe. Assim, não propaga. Não propaga! Para mim, a palavra quando me chega pelas ondas globalizadas, em vez de me levar à segurança, aos encantos e aos mistérios de nosso planeta, parece representar mais uma situação de inquietante instabilidade. Antes que uma palavra, earth, para mim, parece mais um espasmo. Um soluço. Um desacerto na respiração, que seja.

O nosso planeta, em inglês, me chega indeciso, indefinível, com sérios problemas de identidade (mas como então já, um tê com som de éfe...Ainda mais!)

Tá bom, tá bom. Tô sendo injusto. Tô sendo parcial. Quero porque quero mudar o idioma da resistência ecológica porque sou anti-americano, anti-isso, anti-aquilo, anti-aquil’outro. Então vai lá, vê se cola: a gente, no calor da luta, como um bom falante da última flor do Lácio, acostumado com um Tesão ali, firme, decidido, fortalecendo, encorpando, dando graça à nossa Terra. Vamos nós, lá no furdunço de uma manifestação de protesto lá pelas terras geladas de Davos, gritar uma palavra de ordem assim ‘save the earth, ‘save the earth’. Mas quando que rola! Vão é trazer oxigênio pensando que já somos umas das sofridas vítimas do aquecimento global. Vão pensar que estamos tendo um piripaque. Que estamos lá só arfando, agonizando. O coro não dá o grau da indignação. Em inglês, não pinta o clima de revolta.

Agora, se a gente der uma levada latina...valorizando o Tê linguodental (daquele jeito como em tacacá, tipiti, vatapá, matapi. Daquele jeito, fiel ao som da letra, como prevê a estimada fonologia brasileira) já era: Seria uma coisa assim, do tipo “ salve a Terra’, ‘salve a Terra” ou ‘Tierra’, mesmo, vá lá que seja. Aí sim, aposto como o Bush logo, logo não ia se aviar para assinar o tratado de Kyoto (e outros tantos que houvessem).

Live Earth foi um evento realizado no início de julho com o objetivo de chamar a atenção para o problema do aquecimento global.

Achei bacana a idéia

Se for para salvar o planeta, pode contar comigo pra tudo.

Mas tem que pôr legenda.

Olha, não é querer falar mal da língua de ninguém, mas, Terra, em inglês, para mim é uma palavra indizível, impronunciável, inarticulável (e ao mesmo tempo, silenciosa, tímida, perigosamente inexata).

 

 

 

crônica da semana - rosquinhas de Abaeté

 Rosquinhas de Abaeté

A uma atenção e outra para os autógrafos, passava o pano no ambiente. Notava uma disposição, uma ocupação do espaço que lembrava de alguma forma uma pintura daquelas famosas retratando encontros ou mesmo pequenas aglomerações. Uma cena entre moderna e renascentista. Prosas nucleadas, pertinentes cada uma a seu cada qual de afinidades. Ali, o grupo dos aquilatados jornalistas; acolá, a militância política, social e minha turminha salesiana; adiante, a família e meus companheiros das lidas operárias; um pouco além, o saber acadêmico e os fiéis leitores. Todos reunidos naquela sexta chuvosa de lua cheia para dar aquele peso emocional ao lançamento do meu nono livro de crônicas. Sobre a mesa onde fazia os autógrafos, os livros disponíveis. E uma terrina até a borda de rosquinhas de Abaeté.

Era promessa de campanha. Nos convites divulgados para a sessão de autógrafos, me comprometi com um pequeno coquetel em que os atrativos principais seriam o velho e sentimental Q-suco de groselha e um punhado de rosquinhas de Abaeté. Resultou que a ideia do açucarado e colorido refresco foi, em boa hora, descartada por questões de novos hábitos e também porque, nesses outros tempos acho que nem existe mais no mercado (pelo menos eu, em favor das dietas, não tenho feito procuração). Agora, os circulinhos de massa salgada, afamados e queridos, que têm o sistema de geração e produção creditado às terras abaetetubenses, estes fizeram a alegria dos presentes.

A proposta de inserir as rosquinhas no cardápio da merenda que programamos à guisa de um coquetel veio como uma reverência, sinal de respeito a este acompanhante essencial que tive sempre comigo nas quantas travessias que fiz da baía do Guajará. O produto é vendido à larga no atacado, em barracas e bancas específicas, diria até, especializadas, não é em qualquer banca não, do Ver-o-Peso. Mas tem uma função social imensa mesmo, quando vendido em pequenas porções pelos ambulantes em sedutoras embalagens transparentes, na hora do embarque para a travessia.

Já foi meu almoço.

As rosquinhas me deram valência na broca várias vezes. Principalmente numa fase extremamente afogueada que passei durante o período que morei em Barcarena. Meu dia contava muito mais que 24 horas. Tinha vez, que nem de comer tinha tempo. Nessa época eu me dividia em várias personalidades. A maioria das vezes, eu era operário. Uma parte, pai de família e cidadão do bem. Em outra, dirigente sindical dos mais agendados e, entremeando tudo, estudante temporão do curso de Geologia na UFPA. E sim, sim, escritor. Já tinha a coluna aqui no jornal. A conta do espaço e do tempo não fechava.

(Aí eu me vejo, hoje, diante de um debate ordinário sobre meritocracia e outras asneiras, capitaneado por ungidos que não têm ideia do que seja uma jornada noturna de trabalho. Essa gente não sabe o que é um couro!).

Havia uma sequência especial de dias que era particularmente desgastante. Acontecia a partir de duas jornadas noturnas que eu completava no trabalho. Aproveitava e durante o dia, me mandava pra UFPA. Era tempo certo de assistir às aulas da manhã e que eu tinha pouca chance de frequentar. Isso resultava em mais de 36 horas sem dormir direito, naquele picado do sono agoniado e cheio de sustos, e ainda, se tornava uma virada que me fazia comer pouco. Nessa aventura, como eu tinha que correr e dar adiantos, saía voado da aula. Quando chegava no Veropa pra atravessar, dizque já almoçava por ali. O menu: um saquinho de rosquinhas ou um completo no JR ou ainda, cinco pupunhas. Comia rápido e me avexava para dormir um picadinho na viagem, porque do outro lado, outra missão me esperava.

A rosquinha e Abaeté durante um tempo cumpriu a função psicológica, nutricional que me proporcionou chegar, na sexta-feira passada, ao meu nono livro. A terrina têi têi, ali na mesa compôs com brilho aquela cena meio moderna, meio renascentista

crônica da semana - amor impresso

 Amor impresso

Amar a cidade significa também, enfeixar razões que creditem à Belém motivos de sobrevivência e formação de personalidade.

O meu feixe se compõe a partir daquela visão (inesquecível) das torres do mercado de ferro do Ver-o-Peso, quando despontamos no horizonte da baía do Guajará, depois de uma fantástica viagem do rio Acre até aqui.

E foram tantas as interações, incontáveis e incríveis os aprendizados em Belém! Com o tempo, o DNA da cidade foi se acomodando em mim, meus compartimentos foram criando forma ante esta planície úmida, desafiadora, cativante.

Uma definição de como me vejo hoje, e como o amor entre mim e a cidade se atualiza, começou a tomar jeito mesmo, ali pela metade da década de 70, no condado da Mauriti. Era o tempo de olhar o mundo e pensar no futuro. Nesse período, penso que iniciei meu processo de tomada de consciência. Mirei para um sentido e uma conivência com Belém. Este movimento resultaria no que hoje realizo como arte. Minha arte é, nos indos e nos vindos, nos modos e termos, nos cantos e recantos, um dengo à cidade; o que produzo de literal ou sentimental, mesmo que às vezes aparente ser uma peça distante, ou descolada da minha Belém, é, tenho plena certeza, a reiterada confissão de minha paixão por esta terra. Ainda que anuviada pelas metáforas da vida, minha palavra tem sempre a missão de homenagear, de reverenciar esta cidade que me seduz, me mundia, me inspira e que a cada dia me convence que aqui, aqui é o meu lugar.

Houve de naquele tempo, quando o futuro se desenhava nos horizontes da Mauriti, havia um movimento expressivo no trecho que eu morava. Tínhamos as patotas. Já à época eu fazia as minhas classificações. Havia a turma dos grandes. Era o grupo que já se adiantava na idade. Exibiam a voz já definida, facultavam-se ter barba. Uma parte já namorava de porta. Organizavam reuniões embaixo da castanhola, não todo dia, que fazia as vezes de confessionário. Em combinas especiais marcavam competições elaboradas de petecas. Coisa grande. Duzentas, trezentas petecas no triângulo, o que no final nunca produzia um vencedor. As partidas terminavam sempre na algazarra do ‘alaúça’. Eles mesmos avacalhavam. Vez ou outra formavam na bola da tarde nas disputadas peladas da Marquês. E quando eles iam, era muito firme!

No outro extremo, tínhamos a petizada. Os pequenos da Aparecida, do Donatila. A criançada. Estes não apareciam sob a castanhola. A mãe não deixava. Orbitavam os outros grupos com discrição. Ficavam mais na deles, brincando de pira alta, pira s’esconde e fura-fura neném, nos terrenos baldios agregados às vilas ou invadiam os quintais pelos buracos das cercas.

A minha turma era aquela intermediária. Adolescentes, voz rouca, hormônios por acolá. Já ganhávamos o mundo sozinhos para bater bola no gramado da Duque ou nas areias infindáveis do Areal. Da sombra da castanhola, apreciávamos com indisfarçável interesse, as meninas passarem para o Justo. Batíamos ponto toda noite na frente do Paraíso para entabular vulgares conversas, e desafiar a sisudez da madame que controlava a roleta do cinema, com afrontosas gaiatices. Deu-se que fui pra Escola Técnica, outros migraram para o segundo grau em outros bairros. Nos deparamos com a diversidade, outras realidades além da Pedreira. De nossas experiências, passamos por aquela fase em que todo mundo queria inventar uma moda bandeada para a criação artística. O violão foi a febre da rua. Grassou desafinado, passou. Eu me dei com a coisa da arte. Na ETFPA, um mundo de opções se abriu para mim. Os livros da biblioteca, o teatro do Barradas, a banda do Nery Filho. Um dia, fiz um poema...

Anos mais tarde, escreveria minha primeira crônica nascida, listada e catalogada em Altamira. Falava sobre... a saudade de Belém. Por agora, outros tantos anos além, ontem até, observo, lancei meu nono livro individual de crônicas.

Meu amor por Belém, impresso.

crônica da semana - calçada partilhada

 Calçada partilhada

Uma perda, meu pai! Deixamos a frasqueira com parte da nossa aviação para aquele passeio, dentro do táxi...

Amar Belém, hoje em dia, também significa ter intimidade com seus estirões e ter jeito de corpo pra contornar encalacres, desfazer anuviamentos e certeza de perdas lá pr’acolá praquelas bandas que não são as nossas. Por agora, temos a internet, os aplicativos de localização, ônibus indo e vindo. Em tempos atuais, nos achamos fácil, no amor.

...Nem sei com que posses e decisões, mamãe arrumou aquele passeio pro Guamá. Tinha mesmo uma amiga que morava por lá. Vibrava na sintonia de mamãe. Era da marretagem. Vivia sozinha com a filharada, se virava no empreendedorismo de rua e contava sempre com as amizades que fazia pelo caminho. Lembro dela muito claramente e me vem o detalhe de ter sido das primeiras mulheres que conheci, dada a colorir os cabelos com cores outras se não aquela natural. Era desprendida. Moderna. A batidinha dela era aqui pela Pedreira. Tinham negócios juntas. Coisas ali da parte de vendas e cobranças. Deu-se então que dessa vez, convidou mamãe e toda a tropa pra passar um dia na casa dela. Concentramos na missão. Mamãe reservou o numerário (pro táxi e outras precisões), fez uma comprinha básica no Sandra, nos pôs todo mundo na pinta, com nossas melhores peças de roupa, deu o beabá do comportamento e nos largamos para o Guamá.

A casa era numa daquelas ruinhas que varam no rio. A amiga esperava a gente num ponto combinado. Descemos do carro, o motorista deu a partida e nos ajeitamos para atravessar a rua. Naquele instante, sentimos a falta da frasqueira (ai, meu Deus, a frasqueira!). Era uma provisão boa para o dia. Até suco em pó tinha. Lamentamos, pesamos o prejuízo, mas no repente, a amiga nos animou dizendo que o táxi voltaria por ali, na mesma pisada. Não tinha como passar adiante dos limites da UFPA. Aquele trecho estava interditado para o término da construção da Perimetral. Voltar para a Pedreira só pela José Bonifácio mesmo.

Amar a cidade é se encontrar no espaço e no tempo. E recuperar a frasqueira perdida do banco detrás do Aero Willys. Segundo o chofer, ele nem maldou que tinha alguma coisa ali atrás.

O Guamá foi a minha primeira experiência nos longes da Pedreira. Aquele passeio me mostrou a extensão do meu território. E também que, assim como na Pedreira, aquela parte da cidade era minada de pontes. A casa da amiga da mamãe era na beira da rua, mas montada sobre estacas em plano elevado pra se livrar dos humores do rio Guamá ali ao pegado. Passamos o dia brincando dentro da casa porque não tinha terra firme na rua que garantisse qualquer diversão. Amar a cidade é se entregar a sentimentos de amizade, de cumplicidade e superações. A amiga da mamãe era uma lutadora. Não tinha marido ou apoio da família. Tínhamos desafios em comum. Passamos o dia lá no Guamá. Folgamos pacas. Consumimos com gosto tudo que levamos na frasqueira e mais ainda o que a amiga tinha preparado para nós. Amar a cidade é se irmanar nas boas lembranças, Guamá.

O traçado final da Perimetral foi concluído ali pelo ano de 1973. Eu era um molequinho bem gito à época. Só andava pras partes com a mamãe.

Dia desses, fui dar uma volta pra’queles lados da Augusto Montenegro. Como mudou tudo ali. Sou do tempo que a Augusto Montenegro nem era asfaltada. Bem mais taludinho, desbravei com meu time do Internacional da Mauriti, o longe da cidade oposto ao Guamá. Completava, no meu mapa sentimental, a ampla territorialidade de Belém que me cativa até hoje. Naquela época, palmilhávamos a Augusto Montenegro uns tantos quilômetros, só para jogar bola. Quando tínhamos jogos em lugares diferentes, tirávamos o estirão entre um campo e outro, no pé.

Amar a cidade é também se indignar por não poder tirar um estirãozinho assim no pé, na Augusto Montenegro, hoje, nem pela calçada. As motos, e até mesmo os carros, não deixam

crônica da semama - seu mindinho

 Maior de todos, seu mindinho e o fura-bolo

Vai da conta do pelo dito e do pelo certo de, no janeiro de cada ano, eu me cuidar, me ajeitar na cadeira, passar um talco, um extrato, fazer o pelo sinal, pedir a companhia dos mais inspiradores Orixás, da nossa Santinha, dos cândidos anjos, e procurar as justas palavras produzidas nas combinações possíveis aqui do meu teclado e do meu cocuruto para escrever sobre Belém (também conhecida como ‘capital paraense’ ou ‘capital do Estado’). Palavras que abraçam, acariciam, fazem dengo. Alertam.

É o mês de aniversário da cidade. Uma data de um simbolismo imenso. Um 12 de janeiro que se estende desde antes e que vai bem além no mês, animando aquele orgulhosinho belemense, potencializando afetos, mimando a cidade. Reivindicando cidadania.

Venho então, tareando aqui e ali, em direções diversas. Elogiei, fiz versos, declarei amor, critiquei, revelei esperanças de dias melhores para a cidade. Ocorreu em um ano aí, que foi bem bacana. Explorei a urbanização desta minha Pedreira querida. Fiz um traçado temporal e localizei lá atrás um bairro minado de áreas alagadas. Era um tempo em que as casas ficavam em cima dos cursos d’água ou mesmo erguidas nos arredores alagados. As ruas e passagens eram formadas por pontes de madeira, muitas vezes instáveis, apodrecidas e inseguras. Um cenário que gerava ações absurdamente populistas como políticas públicas, tais como as urgentes ‘reformas das pontes’. Prefeitos regozijavam-se por entregarem à população estirões sem fim de estivas com aquele cheiro azedo de madeira nova descascada.

Conta-se a altura de um mindinho projetado ali pras lonjuras da Guajará, lá onde o rio encontra o céu, o salto que Belém deu em benefícios urbanos, desde o agrado daquelas pontes talhadas defronte das nossas casas. Certo é que ainda temos carências estruturais e principalmente no campo do saneamento básico, caso contrário, nossa medida não seria o mindinho e sim, o maior de todos. Temos muito a dedilhar.

O bolo de aniversário, independente do populismo da vez, deve ser cortado às ligeirezas, sob a pressão de uma chuva fina de Janeiro, com o Ver-o-Peso ao fundo ou mesmo em nossa imaginação; e um fura-bolo se adiantando no meio dos outros, para aquela famosa prova.

Residem cá dentro de nós, as motivações, os íntimos prazeres, as expectativas modestas, as lembranças pueris, as aventuras diárias que justificam o que, ao vento, declaramos como nosso amor por Belém. Vai da gente.

Por mim, sou da parte das lembranças. Apegado sou e apegado me assumo, a uma Belém lá detrás. Essa é forte. Imbatível. Domina todo meu arrazoado de afetos. Venho de uma Belém construtora e se construindo de mãos dadas com seu povo. Uma cidade cheia de cantinhos enriquecidos de significados. Em cada espaço admirado, vivido, uma paixão...Um encanto, um revinventar histórico, uma ratificação de valores essenciais, fundamentais para nossa formação como amantes de Belém. Olhando para trás, admito que os meios procuraram e ainda perseguem os fins neste presente possível que vivemos e no futuro de toda sorte desafiador que temos à frente. Fazemos por onde quando nos reconhecemos como nos construindo junto com a cidade, em nossos ésses chiados, nos tacacás d’tardezinha, em apertados nas ruinhas do centro nos período de festas, em pores do sol à beirada da baía, em ousados chamegos breados de terra úmida da planície. E quando nos entregamos a este amor que tanto alardeamos. Assim, fazemos juras para que, mais adiante, a nossa medida seja feita pela projeção ao longe horizonte, do maior de todos.

Deixa estar que eu, vicici em atavismos, quedo-me às paixões do presente e, pelas combinações do teclado, intento explicar as formas comuns de amar a cidade. Aceito a ideia de rever posição, desgrudar dos idos, fitar à frente, desejar e lutar cada vez mais por uma Belém, que na justa medida ao horizonte, se eleve amada.