crônica da semana - Círio 2026 - Rogai por nós

    Nossa Senhora de Nazaré, rogai por nós
Rogai por nós, ó Santa Mãe, pois que no pleno do calor de outubro, (eu sei, eu sei, tem a tradicional chuva da Santa, aquela que chega providente pelos ao pegados dos dias, senão no dia mesmo da procissão, na valência do nublado no horário mais afogueado do trajeto ou mesmo no pampeiro pra regar o almoço em família após a romaria. Eu sei, eu sei, Mãezinha, que sempre a tua bondade nos refresca, acode e nos conforta), me abismei foi no horizonte de agora, ainda nesta segunda-feira, na distância de uma semana para o nosso encontro, com o céu, no vigor normal da torridez do meio dia, sem quê nem pra quê, mudar tisnado para puras nuvens carregadas, e mais com pouco, mais surpreso ainda me vi, com a companhia de uma chuva lastimosa e triste. Não foi chuva de querência ou do conforto. Foi chuva de Mãe sofrida, Mãe descalça no meio fio, Mãe esquecida de marido e maltratada dentro de casa. Foram gotas de dor derramadas pela Mãe que vê a nação em risco de perder-se no profundo do vale pranteado. Olha que cuidei de espiar com carinho os sinais. Chuva sem vento, com uns trovões de ralho ao fundo. Uma semana antes de nos encontramos na Corda, o céu chora um choro de um coração apertado de Mãe.
Os dias apontam para a necessidade de muita reflexão. Entendo a mensagem. O céu plúmbeo é um aconselhamento na linguagem cifrada nos códigos da natureza, que nossa Mãezinha nos envia. Penso indicar, o céu, que o caminhar pelas ruas de Belém, em todos os eventos que compõem o Círio, no leve a atos de fé e comprometimento. Que o amor nos guie e se sobreponha ao discurso de ódio, que vença o preconceito, que enfrente as desigualdades, que derrote a mentira, a fraude, o desprezo pelos avanços e pelas proteções sociais tão necessárias ao nosso povo. A natureza fala pela Rainha da Amazônia, tenho certeza, pedindo proteção contra os ataques que se anunciam e que miram a floresta, os rios, os territórios indígenas, os ribeirinhos e as comunidades urbanas mais vulneráveis. Os ralhos dos trovões ao fundo, neste meio dia, pelo comum, de sol e calor, alertam para destruição da compreensão, para o escasseamento da generosidade e da delicadeza e para a mutilação da razão, da educação, do decoro. Precisamos das bênçãos, do amor de Nossa Senhora de Nazaré, nos revela a chuva atípica no início de outubro, embalada a trovões; e das mãos da Santinha para nos agarrarmos e nos livrarmos do fundo do precipício. Rogai por nós, ó Mãe. Valei-nos. Livra-nos do mal tão perto e de todo perigo. Dá-nos, ó Mãe de Deus, Rainha da Amazônia, a força, a clareza, o discernimento para ajudarmos a construir e a manter a serenidade em nossas vidas. Afasta-nos deste precipício e nos aponte o caminho da luz. Mostre-nos todo o bem para que nossas escolhas sejam sempre no sentido da paz. Caminhe junto com os mais pobres, cante com os poetas e com os amantes das artes, nos ensine a dividir com aqueles que não tiveram acesso aos saberes comuns e às posses.
Sei que olhando para este horizonte povoado de ralhos e nuvens, espreitando os sinais que as gotas de chuva trazem consigo, posso ser apenas um fiel a pedir, e até mesmo, reconheço sendo o pecador que sou, sem os créditos para pedir, mas sei que és dadivosa, és piedosa, misericordiosa...
Sei que estas lágrimas de chuva nos contam que padecemos da falta de amor e humanidade. Sei que sinto uma dor enorme porque muitas famílias se apartaram no almoço do Círio e também na vida, sei que sentimos uma saudade gigantesca de nossos irmãos, irmãs, tios, sobrinhos... Confesso que...
“... não sei quantas vezes, nem tempos, nem anos, ficaremos
juntos, eu e tu, Santa Mãezinha, rezando para que a dor da saudade, esta saudade sofrida, inclemente, que consome os meus dias, passe...
...E depois deste desterro mostrai-me Jesus, Para que nunca mais eu me sinta tão só.
Ora pro nobis, sancta Dei Genitrix.

O clemens, O pia, O dulcis Virgo Maria.”

 

crônica da semana - vai a dois

 Linha de passe

Essa foi minha filha que me contou. Vinha na boa pela Catorze. ônibus com ar condicionado, sem muita gente, no horário. Quando na curva da Ferreira Pena para cambar para a Sacramenta, o coletivo esbarrou num motoqueiro apressado. Sem grandes transtornos na batida, o motora retomou o volante e se arrumou para sair. Nessa hora o motoqueiro, sentindo-se prejudicado, postou-se no meio da rua e sacramentou: ninguém não sai. Rolou o para pra acertar. Criou-se a linha de impasse. Ninguém não sai. Foi o jeito o esmaecimento dos humores. Conformado, aquele passageiro de tiradas instantâneas cravou “ihhh, vai a dois”. Um outro, lá de trás arriscou um palpite, alheio à vigência de proibição em apostas. Provocou. 10 pra 1 que o motociclista não desocupa a pista. Sol do meio dia. Fome se assanhando no estômago. A questão ficou no vai não vai. A turma tirou por menos. A solução foi esperar outro veículo para seguir viagem.

No futebol, a linha de passe é aquela possibilidade de jogada certeira, de pé em pé até a culminância. Na vida, é um fiozinho quebradiço se esticando em uma retranca resistente e muitas vezes, forjada na têxtil insensatez. O resultado dessa peleja é o impasse, é uma dor tão dolorida que a gente nem sabe explicar. Pelo pleno e pelo geral, experimentei duas situações que, olha, me derrubaram.

Houve de certa vez, ainda o ovo sendo gerado no ventre da serpente, eu entabulei prosa com um colega de trabalho que por sinal, havia conseguido a vaga por meio de uma ação sindical que exigia da empresa contratação de mão de obra, preferencialmente ligada a trabalhadores efetivados, e que residissem na região, já que a política da indústria, à época, era trazer gente de fora.

Pois bem, este um, cria de uma ‘política de cotas’, naquela conversa, puxou o tema da formação. Eu alertei que por aqueles dias, 2018, 2019, por aí assim, a educação sofria golpes sucessivos e isso precisava ser rebatido pelos trabalhadores. Fui nocauteado na sequência quando ele afirmou que não necessitava de educação. Os filhos seguiriam a vida como ele, sem precisar habilitações especiais e se fossem uma hora dessas pra universidade, dispensaria a universidade pública já que em cada esquina podia contar com uma faculdade boa de preço, que lhe atendesse. Até hoje, perco o sono quando lembro esse diálogo. Um aperreio justificado já que por aquela ocasião, atuando em várias frentes das construções populares, em momento algum da vida tinha me deparado com tamanha descrença (infelizmente, foi só a primeira vez) e também de toda sorte ingrato, já que o pequeno veio de uma parcela da sociedade beneficiada com uma mobilização que visava elevar o nível econômico da comunidade como suporte, exatamente para que alcançassem mais oportunidades de crescimento através da educação (nós os pais éramos peões, chão da fábrica, mas nossos filhos poderiam ser doutores). Por causa desse diálogo conto aquele episódio como um dos dias mais tristes da minha vida. Sofro ainda.

Depois veio a desilusão da direitaesquerdadireira. Impressioante. As pessoas misturam, confundem. Também no chão da fábrica, uma companheira discorria sobre o que definia como as brutalidades da Esquerda. Homofobia, misoginia, restrições com programas sociais. Indignada, relacionava para mim, estes itens com os quais tinha discordância. Pautas, pelo usual, identificadas com grupos conservadores. Eu fiquei azuruotinho. Nem soube o que dizer. Depois racionalizei. Meu pai do céu, quantos embaralhos são maliciosamente formados na mente da gente. Vieses são enviesados, vetores redirecionados, tendências e ideologias jogadas num liquidificador esmigalhador de sensatezes. Este foi outro dia que me faz pôr o pano de imaginar no ladinho da cuca e esperar em vão o sono, de tantos dos absurdos que carrega em si.

Mas quando que alcançarei ser da linha daquele passageiro de tiradas instantâneas do tipo vai a dois.

 

 

crônica da semana - Saída de rede

 Saída de rede

No voleibol, o modelo atual de apuração de pontos, sem a interpretação da vantagem, aliado ao advento do quinto set de 15 pontos acabou com o risco de termos jogos intermináveis, como o que aconteceu com minha equipe em um dos torneios curriculares que disputamos na Escola Técnica. Meu time fez uma partida que ficou conhecida como ‘o jogo mais longo da história’.

O último jogo de voleibol que tinha visto assim, ao vivo, de palmo em cima foi por aqueles dias na programação dos Jogos Internos da ETFPA. Dali, só agora, sábado passado, tornei a ver o jogo da bola ao ar, assim, de pertinho. Fui ao Mangueirinho acompanhar a final da Brasil Cup de vôlei feminino. Esse tempo todo passado no entremeio de lá a cá, só pela televisão. Estranhei que só. Acostumado com as transmissões pela TV, senti a falta do replay, dos comentários, escalação, detalhes circunstantes, trajetória das jogadoras, no geral lamentei a falta dessas informações que o jornalismo ensanduícha nas edições esportivas e também de um controle remoto para tarear a temperatura na arquibancada do ginásio. Teve uma hora que me deu foi um frio.

No presencial, valeu o tanto que eu previa. Atualizei umas impressões ali, junto à quadra, dos jeitos e fundamentos no nível de toques e manchetes, que não se alcança, acomodado no sofá da sala.

Um item que já é antigo, mas que me impôs reflexão quando constatei a potência da jogada realizada à minha frente, foi o saque. Lá dos tempos da Escola Técnica até aqui, o saque sofreu uma evolução incrível (sou do tempo do saque bebê) e provocou uma mudança fundamental na regra. Acabou com o sistema de ‘vantagem’. O que se interpretava era que mesmo um saque balãozinho, doce, inocente, tinha a chance de resultar num ponto e como uma equipe sempre começava sacando, levava vantagem: era como se uma injustiça definisse o destino do jogo. Daí, que, caso ocorresse o ponto no primeiro saque, utilizava-se o expediente da vantagem como elemento de equilíbrio. O ponto era invalidado e a contagem só começaria a partir do segundo saque. A seguir, reequilibradas as chances, a ideia continuava a mesma, só contava ponto para o time que sacava. Quem recebia podia até contra-atacar e pôr a bola no chão do adversário, mas não levava o ponto. Apenas estragava o saque do outro e ganhava a vantagem de sacar.  Boa. Eu concordava com essa interpretação. Achava justa. A grande virada de chave ocorreu na inversão da oportunidade. Com o aprimoramento da defesa, a partir da alteração nos fundamentos da recepção (agora pode receber de toque, antes não, antes era só de manchete, de pé, de ombro...), o saque, embora também tenha saído do estágio bebê para uma potente cortada, também enfrenta mais resistência e a chance de um ponto se realizar para a equipe que recebe, passou a ser a origem normal dos pontos conquistados na partida.  

Nosso jogo mais longo da história, contou como avaliação do semestre. Minha equipe era a reserva da reserva da turma que estudava com o professor Serjão. Enfrentamos a também reserva da reserva do professor Serginho. Na disputa pedagógica dos Sérgios, eu, com meu metro e cinqüenta, bem medido, de altura, figurava como saída de rede. Os mais aquinhoados física e tecnicamente ainda enfatizavam: “saída, bem na saída de rede, quase fora da quadra”. O jogo era na regra da vantagem. Dois times ruinzinhos. Ninguém fazia ponto. Era só vantagem. Começamos a peleja com o sol das quatro ardendo no cocuruto. Pelas oito da noite, com muita peleja avançamos dois sets. Mas a fome já se anunciava, a sede era daqui pra’li e para alguns de costumes mais austeros, estava era dando a hora de dormir. Os Sérgios se deram por satisfeitos no método e no enredo. Lançaram R pra todo mundo, acordaram promulgar um diplomático empate e encerrar a partida ao arrepio da regra. Eu que bem na saída da rede estava, fui um dos primeiros a procurar o caminho de casa.

 

 

crônica da semana - Espelho sem aço

 Espelho sem aço

Ai de quem passasse na frente da TV na hora aquela que minha avó estivesse ligada na novela. Pegava um carão e recebia a ordem eivada de nocivo enfezamento: “sai da frente, espelho sem aço”. Queria dizer com este ralho que a pessoa se presumia transparente, e poderia estacionar ali de confronte à TV sem atrapalhar ninguém.

O aço que minha avó se referia é uma demão de produto metálico aplicada a uma face da placa de vidro e que lhe permite a propriedade da reflexão. Esta composição produz a superfície que, na regra, chamamos de espelho. Sem esta camada metálica resta a transparência do vidro. Era este o entendimento de minha avó: o intrometido da vez se achava penetrável, sem segredos. Oferecia, através de si a fantasia, a tensão, a emoção e as esperanças apregoadas pelos dramas da novela.

Foi assim, sem camadas de aço a espelhar personalidades, dramas e jeito de ser de outras pessoas que meu amigo tentou viver, nos tempos plúmbeos do regime militar, lá no esquecido vilarejo que margeava o rio Pium, interior do Amapá.

Encontrei com ele por agora, num evento cultural realizado na Praça da República. Anos e anos sem notícia. Bem mais velho que eu, era meu companheiro nos movimentos de resistência à Ditadura, ali pelos idos de 1979. Naquela época, ainda bombas explodiam em bancas de jornais, e militantes sumiam assim...

Ele era bem visado e numa de nossas mobilizações, reunindo estudantes da Escola Técnica ele foi identificado, monitorado, seguido. Por pouco não foi preso. Conseguiu escapar varando os quintais apinhados de camapu que ainda grassavam na Pedreira. Conseguiu apoio, fez contatos, tirou novos documentos, pegou a família e saiu de cena.

Reapareceu com outra identidade e profissão naquela comunidade nos estirões do rio Pium.

Eu só o reencontrei agora, passados quarenta e tantos anos, por uma sucessão de coincidências. E valeu a pena. O homem, avô hoje, assim como eu, tem história. Uma em especial me tocou bastante. Ouvi atento, enquanto tomávamos um café com tapioca, ao pegado do Teatro da Paz.

Ele contou que, embora o Amapá pudesse representar segurança por ter difícil acesso, à época, era área de segurança nacional e este fato levava uma boa quantidade de agentes e também um contingente significativo da repressão pra lá.

Ressabiado, largou-se às brenhas. Subiu o Pium.

Na comunidade, primou por uma conduta vítrea sem camada de aço que o mimetizasse. Era um ser único, transparente. Professor, casado com a enfermeira, dois filhos que jogavam bola até bem; de vez em quando viajava até Macapá e de lá trazia novidades, mimos importados, brinquedos para distribuir no Natal à criançada da beira.

Alugavam a casa de uma senhora bem dada, esperta que só ela.

Viveram por lá o tempo que deu para a anistia. Quando os ventos da democratização sopraram, resolveram voltar pra Belém.

À hora da despedida, decidiram contar a verdade para a senhoria. Revelaram que estavam ali como clandestinos, que eram mantidos pelas aulas e atendimentos que prestavam na região, que estavam fugidos da repressão, que levavam a vida na comunidade mostrando um comportamento baseado nas idéias que defendiam. No meio da conversa, a senhoria fez uma declaração. Sabia desde que tempo da situação deles. Os filhos muito inteligentes, observou ela, a mulher generosa, que por vezes nem cobrava pelo trabalho de enfermeira; ele lia muito, jornais, livros grossos, tratava a mulher muito bem, dividia as tarefas da casa, não reclamava se ela saísse e se demorasse pela noite, a vitrola tocava músicas bonitas mas que ela não entendia; uma família que partilhava o que tinha com os outros. Gente assim, só pode ser da laia subversiva, concluiu conformada, a senhoria. Ao se despedirem, um morador da vila postou-se entre eles. O barco estava de partida. A senhoria ralhou. “Sai da frente, espelho sem aço”. O morador não saiu. Ficou ali, refletindo a inconveniente realidade. 

 

 

crônica da semana - Karl Marx a resposta

 A resposta

Ela surgiu daquele vai e vem interminável, daquele povaréu sem destino certo que ocupa os corredores do Hangar em tempos de Feira do Livro. Era gitinha, aparentava não bater nem de perto os quinze anos. Desgarrou-se da correnteza de gente, arrastou a mãe. Foi certinho na estante que guardava as obras do filósofo alemão. Sacou de lá e abraçou com profunda afeição o volume 01 de O Capital. Convicta, sinalizou para a mãe: é este.

A cena chamou atenção. Uma menina ainda, sustentando no colo uma publicação volumosa. Um livro de dimensões impactantes, desproporcionais ao tamanho da garota. No entanto, ela exibia um sorriso de satisfação, de contentamento com aquele encontro. Para ela, aquele volume não pesava nada, não atentava contra a métrica da escala estabelecida entre os dois. Tinha nas mãos, sim, a densa interpretação do sistema capitalista, a compreensão elaborada de mercadoria e valor, a dissecação histórica dos registros de acumulação, a relação conflituosa entre lucro e mais-valia. Acomodava entre os braços a obra que estimulou a crítica da economia política. Um livro odiado e amado com a mesma intensidade. Texto analítico que mete medo e impõe curiosidade. Inspira reações, tomadas de consciência, substancia revoluções.

O que uma menina que na regra, pela fase ainda adolescente, estaria mais atenta aos vídeos do Instagran, aos livros juvenis da moda, a romances famosos, aqueles indicados no ginásio ou mesmo a textos ligados aos avanços tecnológicos quereria com a obra de Karl Marx? Nem imagino. Sei apenas que ela foi ao caixa, pagou, pegou o livro, guardou na sacola, saiu do estande e voltou a ser uma gota d’água naquele mar de gente, alegre que só ela, como se tivesse ganhado o melhor presente da vida.

Estava na biqueira do revezamento de almoço no estande. Abri meu aplicativo e visualizei meu ônibus se aproximando da parada que fica na Dr. Freitas um pouco adiante do Hangar. Taí uma coisa que funciona é este aplicativo. Dá impressão que temos um sistema de qualidade e fôlego. Neste aspecto do tempo é até aquele, o sistema, mas quando a gente entra no coletivo, meu pai do céu. Os bancos têm só o esqueleto, não têm o estofado, ou por outra, sequer o esqueleto têm. Os carros circulam com falta de bancos. A cordinha de solicitar parada é toda no remendo. Sujo, sujo, sujo. Uma batição de ferro, uma barulheira do motor... éraste. Andar de ônibus é um misto de humilhação e espanto. Pois bem, o aplicativo até que até. Corri pra parada.

No tempinho adiantado que cheguei ao ponto, um pedinte emparelhou comigo e me demandou dois Reais. Com um olho no ônibus que já despontava pra’li além do sinal, e o outro no demandante, mostrei a ele o meu passe fácil de velhinho que me isenta de pagar passagem e justifiquei que de ativo financiador, só tinha mesma era aquele cartão. Já se ouvia o balangandaço do ônibus se aproximando quando ele me voltou inconformado, lamentando em tom alterado a minha secura de grana e ainda me perguntando se o passe era motivo para que eu não andasse com pelo menos dois Reais para partilhar com os que precisam. Dito isto, afastou-se enfezado, batendo as chinelas gastas no calcanhar.

Não soube responder àquela pergunta. Enquanto o ônibus pelejava pela avenida vencendo os déficits de conforto e qualidade que ostentava, em meio àquele difusor de ruídos metálicos, imaginava...

Achei nas minhas reflexões, a menina franzina que se distanciava no vuco-vuco de visitantes da Feira do Livro, em puro encantamento, por carregar o pesado volume 01 de O Capital na sacola de papel. Ao descer na minha parada me veio um estalo. Talvez em uma página densa entre as tantas daquele livro a menina encontre a resposta para o fenômeno neoliberal de um cidadão abandonado pelo sistema, pedir dinheiro na parada de ônibus a outro cidadão que não tinha sequer uma amostra mínima impressa em papel ou em liga metálica, da moeda corrente do país.

crônica da semana : zé pererequeté

 Zé Pererequeté

Morava numa casa bem estiolada, nos interflúvios da baixa da Pedreira. Vivia com a mãe, a irmã e uma bicicleta toda esmerilada. O lugar ficava a um trisca dos alagados de inverno. Durante as chuvas inteiriçadas do março pra trás um pouco e do março pra frente o que desse, aquele terreninho resistia e a casa ficava em tempo, mas não enchia. A água não invadia, a chamichuga não procurava pernas nuas, não precisavam subir as coisas. Poucas coisas. Mas a estrutura sentia. O terreno encharcava, ficava molengão. Aos poucos, a casa foi deitando. O movimento que não se sentia no ato e na vez, aos poucos ia revelando a inclinação. E produzindo conseqüências. Por causa dos silenciosos e traiçoeiros solavancos, o enchimento ia cedendo. Vez e vez, se encontrava um torrão no chão, saltado da parede. E as varas trançadas se mostravam e expunham o oco do quadrado. Dava pra gente ver lá dentro da casa, pelos buracos que se formavam. No verão, toda a estrutura sossegava. Era hora de remendar os buracos com barro dali da frente mesmo e, o melhor de tudo, era o tempo que o igarapé aparecia lá no quintal. A água grande passava e ficava só aquele reguinho, com um fiozinho correndo o tempo todo. Havia uns quantos olhos d’água por ali, desde lá de cima, da Lomas.

O Zé Pererequeté tinha um primo que mexia com coisas velhas de carro. E no verão a baixa da Pedreira ficava uma pista de piçarra muito firme. A gente aproveitava o declive da rua pras bandas da Itororó, o Zé conseguia pneus de carro e “jances” de bicicleta e nossa diversão era bater “jance” e pneu ladeira abaixo, uns com um pedaço de madeira ou uma haste de ferro, outros, batiam e tareavam os aros e pneus era com a mão mesmo.  

Era, o Zé, o fornecedor e o organizador das brincadeiras da tarde, depois da aula do intermediário e do episódio de “Perdidos no espaço”. Tinha também o pendor do conto e da fantasia, o menino. Repetia uma história das pedras falantes. Dizia que quando o nível do igarapé descia, apareciam vários pontos que acumulavam uma variedade de pedras. Roladas, pontudinhas, quadradinhas, brilhantes como diamantes, coloridas, transparentes. E as que mais impressionavam, aquelas que falavam. Um dia da semana, sempre nos convidava para varar os quintais pelo leito do igarapé, pra ver se a gente encontrava alguma pedra falante. E caso a gente encontrasse, para saber qual o papo delas.

Era uma aventura. Embora verão, havia um trecho na parte da Pedreira constantemente alagado. O igarapé que passava atrás da casa inclinada do Zé Pererequeté cruzava vários quintais e se embrenhava por paisagens ainda diversas por aquele lado do bairro. Uma hora atravessávamos uma mata alta com castanheira e mangueiras, noutro ponto já dávamos de encontra com um açaizal, em algumas margens, pés de café, urucum, jaca e cacau. Mais lá na frente, era a hora de subirmos pela ponte e sem cerimônia, passar rente às retretes e jiraus das casas que se amontoavam em becos e vilas. Até que a gente saia no capinzal. O igarapé terminava ali. Era um terreno sempre úmido e que quando dava, a gente socava de caroço de açaí e arremedava um campinho. Durava pouco porque do nada o terreno se movia e isso prejudicava o nosso bom futebol. Parece que a gente jogava em cima de um colchão d’água. Dali em diante não tinha mais um leito, um fiozinho pra seguir. Era tudo aquele ensopado.

Fizemos muitas caminhadas de exploração, incentivados pelo Zé Pererequeté. Tinha era muita pedra bonita mesmo ao longo do igarapé. Até hoje tenho as minhas guardadas. Nunca encontramos pedra qualquer que falasse ou um oi sequer pronunciasse. Era tudo por conta dos contos do Zé.

Zé mudou-se. Casou-se. Constituiu família. A casa da baixa da Pedreira, como se diz, encruou. Nem foi ao chão, nem se reergueu em tijolo. Reina de banda sustentada por varas em quadrado, enchimento de barro e a tagarelice das pedras lá atrás, no igarapé da memória.

 

crônica da semana - ler é viver feira do livro

 Ler é viver

Mais uma Feira do Livro na minha conta. E este assunto me traz um pouco de nostalgia. Mexe lá dentro do meu puro íntimo porque mistura um monte de coisa bacana. Traz à memória o Arraial de Nazaré, os meus companheiros do Sindicato, o Dr. Geraldo... A espontaneidade dos artistas que se revelava nos arrastões poéticos durante a Feira, os primeiros passos para um estande exclusivo destinado aos escritores paraenses, a docilidade do querido escritor Benedito Monteiro, a presença da literatura operária minha e do Dr. Sérgio Pandolfo, a energia e a desenvoltura de Juracy Siqueira, a poesia envolvente da Malta Folhas e Ervas.

Calha de alguém perguntar: e o que tem a ver o sindicato com as valsas? É que nas primeiras versões, a Feira do Livro era realizada no Centur, que é ao pegado do prédio da Fiepa, nicho empresarial onde aconteciam, naquela época, entre outubro e novembro, as negociações para o Acordo Coletivo dos trabalhadores que representávamos em Barcarena. As reuniões iam até tarde. Na saída, sempre dávamos uma banda pelo arraial pra fazer um lanche na barraca do Ciro e depois, terminávamos a jornada visitando os estandes da Feira. As visitas me fizeram tomar gosto, coragem e logo logo, cuidei de lançar meu primeiro livro também na Feira do Livro do Centur. Isso é lá pelos anos de milinovecentos e naninani. Hoje, a Feira se realiza no Hangar, que oferece um ambiente até mais aquele de amplo e confortável.

Daqueles anos pra trás aos de hoje, participei de todas as panamazônicas. Fazendo lançamento de livros de minha lavra, como visitante ou prestigiando as sessões de autógrafos d’outros autores.

Este ano, além de comparecer com minha mais recente publicação (tô esperando vocês lá, heim, pra autografar minha nova obra, a coletânea de crônicas ambientais, sociais e quetais científicas “Parece até que vai chover”), vou experimentar o ingresso no mundo dos livreiros. Fiz uma parceria com o amigo Juarez e vou viver, no estande da livraria Ifá, o universo daqueles abnegados, daqueles heróis que acreditam ainda que ler é viver.

Se a gente for reparar, os estandes da Feira são ocupados por negócios gráficos vários e outros, aparentados dos livros. Mas chamo atenção àqueles que apresentam, efetivamente, a produção do livro físico, aqui em nossa região. Penso que poucos resistem. As livrarias desaparecem e a gente nem malda. Vão passando. Algumas deixam saudades. As que ficam, e aqui em Belém contam-nas nos dedos de uma única mão, chapinham na inconstância da demanda. As multimídias, o desapego pelo prazer que vem da escrita, a negação do conhecimento, e a anuência a fatos, enlevos e informações fáceis e ágeis, ainda que sem sal ou mentirosas, têm derrubado de ruma, o exército de leitores.  Estes são fatores que afastam as pessoas dos livros, além, né, das coisas da idade.

O Brasil lê pouco, se comparado com outros países, mas sempre lutei contra a média. Fui leitor de devorar de dois a três livros por mês. Na própria livraria Ifá, mantenho uma rotina, há anos, de adquirir por lá pelo menos uma publicação a cada mês, inclusive com critérios. Paraenses, biografias, literatura feita por mulheres, mulheres pretas, homens pretos, cultura e religiosidade afro, histórias do samba, das crenças e das ciências. Mas confesso que com o passar do tempo, os meus acessos aos livros exigem superação e adaptação. A vista começou a turvar. Antes já tinha uma dificuldade. Nunca me acostumei com óculos. Me dá uma agonia. Um desconforto contornável. Mas agora, com este turvamento, senti a limitação. Mantenho minhas aquisições só que no momento, priorizo edições que tenham as letras porrudas.

Digo: se tem a vista boa, se não tem agoniação, aproveite. Rogo que vá à Feira do Livro, visite os livreiros, as heróicas livrarias. Ler faz a gente viver mais, porque vivemos vidas outras, sentimentos outros, vitórias, prazeres entre as mãos.  Espero vocês lá.